Ma Vie Nocturne...

Guernica 3D

2009-08-16T11:56:00.003+02:00

L'oeuvre de Picasso (1881-1973) n'en finit pas de se réinveter et d'être réinventée. En voici un bel exemple.

Il vaut mieux être touché par la disparition surprise de Michael Jackson à 32 ans que touché par une apparition surprise de Michael Jackson à 8 ans...

2009-06-26T22:47:00.004+02:00

RIP Bambi...

Capotes, grandes marques, et slogans frappés au coin du bon sens... Just Do It!

2009-06-20T13:17:00.003+02:00

I Just Want to Celebrate....

2009-06-14T12:35:00.002+02:00

Rare Earth I Just Want to Celebrate

Old Zim' is back, and it's all good...

2009-06-01T19:29:00.010+02:00

Sorti il y a un peu plus d'un mois, le nouvel opus du plus mystérieux troubadour des sixties ne cesse de surprendre. D'abord parce que la qualité qui faisait souvent défaut aux albums de Dylan dans les années 70 et 80 semble s'être installée une fois pour toute dans sa musique (une constante depuis au moins World Gone Wrong en 1993) et on ne l'imagine pas retomber dans les errances hésitantes qui ont parfois fait de ses disques de véritables scies (Self-Portrait anyone?).

Ensuite parce qu'en 10 chansons et à peine plus de 45 minutes, Dylan chante d'une voix rauque proche du crooner en incorporant de-ci de-là un accordéon aussi bienvenu que bien senti. Même If you ever Go to Houston qui semble mal commencer se rattrape aux branches (on ne sait pas trop comment) avec son riff répétitif.

Avec des rythmes souvent blues joués certes au carré mais avec une âme véritable, Dylan emporte l'auditeur dans un voyage au long de la vie, (la sienne, la notre, mais surtout la combinaison des deux). Fermons les yeux, et la route est là, droit devant, prête à défiler.

En 2006, Modern Times revenait aux sources new yorkaises de Dylan. Au Gas Light et aux premières Hootnannies, aux sixties évidemment, aussi. Le tout avec un certain succès mais qui laissait un peu sur sa faim. L'auditeur voulait décoller, prendre la route, ce qui n'arrivait jamais vraiment. Avec Together Through Life on franchit cette fois allégrement le Lincoln Tunnel et le New Jersey Turnpike (façon Tony Soprano) pour embarquer dans un road movie aux titres plus courts, mais qui, paradoxalement, laisse l'album gagner en ampleur par rapport à son prédécesseur.

Et puis, une nouvelle fois, c'est un disque sudiste, moite, nocturne, et qui attend l'orage. D'un point de vue rythmique et instrumental, c'est un album qui fleure bon la Nouvelle Orléans (dans l'album précédent, on ne pouvait s'empêcher d'y penser également, reprise de The Levee's Gonna Break oblige) et le bayou (HBO ne s'y est pas trompé en illustrant la bande annonce de la saison 2 de True Blood avec le très beau titre d'ouverture Beyond Here Lies Nothing).

On regrettera peut-être l'absence d'une véritable grande chanson, d'un titre qui s'impose comme le temps fort du disque. Mais on ne boudera pas son plaisir devant cet exercice maîtrisé d'un vieux briscard qui, comme son ancien compère Johnny Cash, semble avoir décidé de finir sa carrière en beauté. L'album se referme sur un titre qui le résume bien : It's All Good.

Personnel :
Bob Dylan – guitar, keyboards, vocals
Mike Campbell – guitar, mandolin
David Hidalgo – accordion, guitar
Donnie Herron - steel guitar, banjo, mandolin, trumpet
Tony Garnier - bass guitar
George Recile - drums
Produit par Jack Frost (c'est à dire Bob Dylan lui-même).

Regardez la vidéo de Beyond Here Lies Nothing :

Lus ou relus pour les besoins de la cause...

2009-05-31T19:18:00.017+02:00

L'avantage quand on fait des études, c'est qu'on a parfois l'occasion de mettre la main sur des livres que l'on aurait pas ouvert ou dont on avait plus tourné les pages depuis des années. Voici ce qu'il m'a fallu lire au cours des dernières semaines.

Daniel Defoe : Robinson Crusoe

On ne présente plus Robinson, perdu sur son île et devenu par la force des choses maître du monde qu'il s'est créé. On pardonnera à l'auteur toute la condescendance et la supériorité de son personnage en mettant tout cela sur le compte de la date de parution du livre : 1719. Rappelons cependant à ceux qui n'ont pas lu le livre que Robinson fait naufrage alors qu'il est en route pour l'Afrique en vue d'y acquérir... des esclaves !

Charlotte Brontë : Jane Eyre

Classique encore et histoire d'un amour presque impossible sur fond de phrénologie et de convenances empesées. L'amour entre deux personnages brisés, (dont les traits de leur propre aveux sont peu gracieux), triomphera néanmoins.

Wilkie Colins : The Moonstone
Sommet du genre "Detective Novel" précédent de vingt ans les aventures du résident de Baker Street, the Moonstone allie mystère et humour. Un page turner qui transporte le lecteur entre l'Inde, Londres, et le Yorkshire.

T. S. Eliot : The Waste Land

Le poème d'Eliot est un chef d'oeuvre. April is the cruelest month... mais attention, on a tôt fait de s'y perdre.

Anita Desai : Games at Twilight

Dans cette douzaine de nouvelles, l'auteur Indienne Anita Desai passe de l'ombre à la lumière en permanence, alternant jeunesse et vieillesse, vies impies ou éclairés, jour et nuit. Elegant et gracieux.

William Shakespeare : Hamlet

Dois-je vraiment ajouter ma pierre à l'édifice ?

Henry James : The Turn of the Screw

Histoire de gouvernante ici aussi, histoire de fantômes, histoire d'enfants pas très enfantines aussi... le fait que le cinéma est tiré sur la corde dans des dizaines de films depuis n'aide pas à apprécier pleinement ce que cette nouvelle pouvait avoir de réjouissant à l'époque...

Eugene O'Neill : Mourning Becomes Electra

Et si on transposait les Oresties D'Eschyle dans la Nouvelle Angleterre de l'après guerre de sécession ? Hein ? Pourquoi pas ? Tout le monde n'est pas James Joyce, hélas.

Ben Jonson : Volpone (The Fox)

Comédie parfois drôle (c'est bien le moins) et caustique sur l'avarice mais souvent longuette, on lui préférera les comédies de Shakespeare.

Robert Louis Stevenson : The Master of Ballantrae

Roman sur la cruauté, sur la dualité, sur les frères ennemies, sur les voyages et leurs dangers, sur la trahison, mais aussi la loyauté, le Maître de Ballantrae se lit sans déplaisir même s'il a moins bien vieilli que l'Ile au Trésor et Dr Jekyll...

Nathaniel Hawthorne : Tales

Le père avait jugé les sorcières de Salem, le fils écrira des histoires qui se déroulent souvent en Nouvelle Angleterre. Aucune ne m'a vraiment marqué. Allez savoir pourquoi.

Langtson Hughes : Selected Poems

Des plus courts intitulés Suicide Note à quelques uns s'étalant sur une ou deux pages, les poèmes de Langson Hugues sont la voix de l'Afrique noire dans l'Amérique des débuts du jazz et de la renaissance de Harlem. D'une beauté rythmée au point de devenir chanson de jazz, les textes de Hughes sont des odes aux vies ordinaires des victimes de Jim Crow laws et de la ségrégation. Une oeuvre à découvrir en langue originale (toutes les traductions semblent épuisées, on voit mal comment transcrire ce parlé argotique et cet accent en français de toute façon).

David Lodge : The Art of Fiction

L'auteur souvent hillarant de Changing Places recueille ici tous ces articles parus dans The London Independent. Brèves sur les procédés littéraires accompagnées d'extraits illustrant le propos de l'auteur.

Bad Road Trip?

2009-05-28T12:58:00.002+02:00

La Route de Cormac McCarthy arrive bientôt au cinéma. Une bande annonce vient de faire surface. Et ça n'a pas l'air brillant. Jugez par vous même.

Happy birthday Miles...

2009-05-26T12:01:00.006+02:00

So what? Il aurait eu seulement 83 ans aujourd'hui. Happy Birthday Miles... (Photo Anton Corbjin)

So What? avec John Coltrane...

Claro en passant...

2009-05-21T13:54:00.006+02:00

Aux millions de fans qui grattent à la porte de ce blog en attendant mon retour, je ne dirai que ceci : C'est pour bientôt. Début juin si tout va bien. Rassurés ?

Plus sérieusement (et même si les quelques lecteurs de ces pages ont plus que probablement déjà lu ça), Pierre Assouline vient de consacrer un élogieux papier au Clavier Cannibale de Claro. C'est ICI.

See you soon...

72...

2009-05-08T12:44:00.001+02:00

Swine Flu...

2009-04-28T23:32:00.004+02:00

En réponse à La Buse...

2009-04-25T19:50:00.004+02:00

En réponse à La Buse qui sur son excellent blog nous propose une chanson par jour de la semaine, voici ma set-list :

Lundi : I don't Like Mondays reprise des Boomtown Rats par Tori Amos

Mardi : Ruby Tuesday par The Rolling Stones

Mercredi : Wednesday Night Prayer Meeting par Charles Mingus et son Big Band

Jeudi : Thursday Afternoon par Brian Eno (même si techniquement ce n'est pas une chanson).

Vendredi : Friday the 13th par Thelonious Monk

Samedi : (Looking for) the Heart of Saturday Night par Tom Waits

Dimanche : Gloomy Sunday par Billie Holiday

Bonus Tracks :

Rest of the Day Off par Neil Finn

Good Week End par Art Brut

Eight Days a Week par The Beatles

It's been a Beautiful Day par Ben Christophers

Dancing Days par Led Zeppelin

Perfect Day par Lou Reed

Héhéhé...

2009-04-19T20:54:00.003+02:00

Stephen Colbert comprend si bien les Français...

2009-04-11T18:44:00.005+02:00

En attendant d'avoir un peu plus de temps à consacrer à ces pages...

Go Stephen!!!

PJ is Back!

2009-03-28T11:27:00.006+01:00

En attendant d'être moi-même de retour pour de bon sur ces pages, je vous laisse avec Black Hearted Love, la dernière petite merveille musicale et vidéo de PJ Harvey qui reprend sa collaboration avec John Parrish pas tout à fait là où elle l'avait laissée en 1996.

Leur nouvel album, A Woman a Man Walked Past, sort lundi. Enjoy.

Adieu...

2009-03-15T12:08:00.002+01:00

Et Brubeck rencontra Yorke...

2009-03-07T12:52:00.011+01:00

J'ai toujours eu un faible pour les mélanges. Certains plus improbables que d'autres. Celui-ci, finalement, ne me surprend pas plus que ça (étant donné qu'on avait déjà eu droit à Louis Armstrong et No Surprises, à la version de Just de Mick Ronson et à tout un tas de versions jazzy/easy listening/pianotée de Radiohead, Brad Mehldau, Christopher O'Riley, The String Quartet et tant d'autres). Mais tout de même, c'est une excellente façon de commencer la journée. Voici donc un mélange entre la version de 15 Step de la cérémonie des Grammy 2009 (où Thom est accompagné par la fanfare de USC et par Jonny Greenwood) et le fameux Take Five de Dave Brubeck. Enjoy...

Du génie français lorsqu'il s'agit d'écrire n'importe quoi...

2009-03-06T19:29:00.003+01:00

Ci-dessous le texte complet trouvé sur ugc.fr (mais repris de la page d'accueil du SITE OFFICIEL du film!) décrivant les premières minutes du film Séraphine avec Yolande Moreau, récemment primé aux César par sept récompenses.

Dites-moi si quelque chose vous choque.

En 1913, le collectionneur allemand Wilhelm Uhde, premier acheteur de Picasso et découvreur du douanier Rousseau, loue un appartement à Senlis pour écrire et se reposer de sa vie parisienne. Il prend à son service une femme de ménage, Séraphine, 48 ans. Quelque temps plus tard, il remarque chez des notables locaux une petite toile peinte sur bois. Sa stupéfaction est grande d'apprendre que l'auteur n'est autre que Séraphine. S'instaure alors une relation improbable entre le marchand d'art d'avant-garde et la femme de ménage visionnaire.

Oui, vous avez bien lu : "une petite toile peinte sur bois" ! Avait on fait mieux depuis "Le vieil homme marchait dans la rue, les mains derrière le dos, en lisant son journal." Pauvre France...

David Foster Wallace dans le New Yorker...

2009-03-05T19:51:00.006+01:00

Le New Yorker vient de publier un excellent et long article (sans notes en bas de pages pourtant) de D.T. Max sur David Foster Wallace, sa vie, son oeuvre pourrait-on dire, et notamment The Pale King, son dernier roman inachevé qui devrait sortir d'ici peu aux Etat-Unis.

Ajoutez à cela un long extrait en exclusivité de ce dernier roman et cela vous passera facilement deux ou trois heures d'un après-midi ennuyeux. L'ennui étant d'ailleurs le centre de ce dernier roman inachevé dont la nouvelle The Compliance Branch avait été tirée et publié par Harper's avant la mort de Wallace.

Lien vers l'article de D.T. Max : ICI
Lien vers l'extrait de The Pale King : ICI.

Ghost in the Shell, M83 et l'âme electronique...

2009-02-27T21:45:00.004+01:00

Un peu de musique électronique ferait-il du mal à ces pages ? La réponse est non. D'abord parce que je suis chez moi, mais surtout, parce que ce disque est sacrément bon. Rien à voir avec la soupe à base de Bontempi dont on nous abreuve régulièrement. Bien au contraire.

La musique de M83 est une musique travaillée à l'extrême, peaufinée, patinée, qui donne envie de partir. Loin, très très loin. Comme les personnages sur la pochette, on pourrait s'imaginer fuir les Dead Cities, Red Seas & Lost Ghosts et se retrouver, épuisés par la course, au milieu d'un champs, les bras en croix allongés dans la neige.

D'un morceau à l'autre, d'une ombre à l'autre, d'une âme à l'autre, c'est ainsi que la musique de M83 semble procéder. Par imprégnation, par couches successives, strates sonores, résonances et réponses. Fulgurance après fulgurance, ils dessinent un monde mélancolique et froid, comme un paysage de nuit polaire.

Le plus beau, c'est que les deux petits gars qui forment M83 nous viennent d'un des endroits les plus ensoleillés du pays : Antibes (eh oui, ils sont français !!!), Nicolas Fromageau et Anthony Gonzales se seraient beaucoup inspirés de Boards Of Canada et de My Bloody Valentine. Mais on ajoutera tout de même que contrairement à ces deux augustes et respectées influences, M83 est tout de même un disque aux accents plus joyeux et moins froid qu'un Loveless ou un Music Has The Right To Children.

***

M83, Dead Cities, Red Seas & Lost Ghosts : Gooom / Labels, Date de sortie : 15 avril 2003, Durée : 56'45''

Warhol, Van Gogh...

2009-02-22T14:40:00.007+01:00

Tell me what you want.
What you really really want...

Happy birthday to Chuck and David...

2009-02-21T00:01:00.014+01:00

Chuck Palahniuk, 21 février 1962 -

Plus j'avance dans la lecture d'Infinite Jest, plus les parallèles se dessinent entre l'œuvre de Wallace et celle de Palahniuk dont Fight Club sortit également en 1996. L'un gargantuesque et complexe, l'autre nerveux et bref. Un proche du génie, l'autre plus proche du faiseur, mais tout de même, il y a des choses à creuser... que n'ai-je un peu de temps ces jours-ci.... On notera un côté Norman Bates dans cette photo...

David Foster Wallace 21 février 1962 - 12 septembre 2008

Trouvée sur le net aujourd'hui même, cette photo de Wallace accompagnant la version papier de l'article de Rolling Stone consacré à DFW après son suicide. On remarquera le T-Shirt Basquiat... Coïncidence, j'ai le même...

A Journey Through Infinite Jest... Episode 4 Everything Bad is Good for You...

2009-02-16T00:10:00.006+01:00

C'est dimanche soir, et comme j'ai passé un bon bout du week end à faire de la linguistique, je crois que j'ai le droit à une pause. Il est grand temps que je vous parle à nouveau d'Infinite Jest. Pour le moment, je suis un peu bloqué à la page 400 et quelque. Non que je ne veuille plus lire ce livre, mais mon planning est devenu plus que chargé. Bref. A-t-on jamais assez de temps pour lire de toute façon ? Reprise de mes lectures demain. Au moins quelque pages par jour, sous peine de ne jamais en venir à bout. Mon idée d'en achever la lecture le jour de notre anniversaire commun à Wallace et à moi est de toute façon envollée depuis belles lurettes.

Reprenons donc.

Je n'apprendrai rien aux lecteurs de ce blog ou aux personnes susceptibles de s'intéresser à Infinite Jest et David Foster Wallace en répétant que l'un des thèmes centraux de ce livre est le divertissement. Wallace lui-même avait pensé sous-titrer l'ouvrage A Failed Entertainment : un divertissement raté. L'éditeur refusa ce sous-titre, on imagine aisément pourquoi.

J'aimerai amener ma petite pierre à l'édifice des interprétations possibles d'Infinite Jest en me concentrant sur les pages 140 à 142 dans lesquels nous retrouvons l'un des devoirs de classe d'Hal Incandenza intitulé Introduction to Entertainment Studies. Le procédé consistant pour l'auteur à faire part de ses propres idées en les faisant passer directement sous forme de micro-essais rédigés par ses personnages est utilisé fréquemment dans le livre. Wallace se cache à peine dans ces passages. Comme un meutrier cherchant plus ou moins consciemment à se faire attraper, ses empreintes couvrent chaque recoin de la scène de crime.

Quel est donc l'idée développée dans ce passage ? D'abord que les lois du divertissement ne sont pas figées. Wallace le montre par une comparaison du Chef Steve McGarret d'Hawaï police d'Etat et du Capitaine Franck Furillo de Hill Street Blues. La comparaison s'opère à la fois au niveau de la psychologie des deux personnages (lisse comme un oeuf pour McGarret, complexe pour Furillo) et au niveau narratif.

A la linéarité des intrigues d'Hawaï Police d'Etat s'opposent les différents degrés de compréhension d'Hill Street Blues. Dans Hawaï on suit McGarret quasiment de A à Z, du crime au moment où il finit par trouver qui l'a commis selon une mécanique toujours identique. Dans Hill Street Blues, au contraire, l'effort demandé aux spectateur est bien plus grand. Le générique de fin n'implique jamais la résolution complète du nombre d'histoires enchevétrées autour du Capitaine Furillo et de ses équipes. Même si un ou plusieurs arcs narratifs (story arcs) sont résolus au cours d'un épisode, le fond de l'intrigue n'est pas là et la plupart continuent d'un épisode à l'autre, parfois sous la forme d'une simple allusion qui passera totalement inaperçue au spectateur de passage.

Ce que montre Wallace en 1996 c'est que le spectateur lui-même privilégie la complexification des récits. Ce qui est exactement la thèse de Steven Johnson dans son livre Everything Bad is Good for You de... 2005. Dans le passage sur la télévision, Johnson compare quant à lui des épisodes typiques de Dragnet, de Starsky et Hutch, d'Hill Street Blues et enfin des Soprano. Sa conclusion est que s'il n'y a pas de complexification du ou des récits alors le spectateur finira par aller voir ailleurs.

De là à penser que Wallace voit la courbe d'intérêt qui mène d'une série à l'autre en pensant à la courbe d'interêt qui mène d'une révolution littéraire à une autre il n'y a qu'un pas. C'est pourquoi l'une des (multiples) clés d'Infinite Jest se trouve peut-être dans ces deux petites pages, moins de 0,2 % du livre, qui auraient pu se trouver n'importe où. L'éclatement temporel du livre, sans que l'on sache toujours très bien quelle année précède l'autre (en tout cas avant la page 223 qui donne enfin une chronologie) l'aurait permis. Le passage aurait pu également se retrouver en note de fin de volume.

Cet élément temporel est d'ailleurs l'un des points clé du livre. Certes, il apporte parfois une certaine confusion, mais il participe à la mise en oeuvre de la complexification nécessaire à conserver l'intérêt du lecteur.

Comme l'a souligné Dave Eggers dans sa préface à Infinite Jest : Il est possible avec la plupart des romans contemporains, (...) de les démonter pièce par pièce, comme d’autres le feraient avec une voiture ou une étagère Ikea. (...) Et disons que cette mécanique de lecteur particulière a fonctionné pour beaucoup de livres, et qu’après quelques centaines de romans contemporains, le mécanicien pense qu’il peut démonter n’importe quel livre pour ensuite le remonter. C’est à dire que le mécanicien reconnaît les pièces de la fiction moderne et peu dire par exemple : « J’ai déjà vu cette pièce auparavant, je sais donc pourquoi elle est là et à quoi elle sert. Et celle-là aussi je la reconnais. Cette partie s’emmanche sur celle-là et fonctionne comme ça. Celle-ci va généralement là et fait ça. Tout ça est assez familier. » (...) Mais cela n’est pas possible avec Infinite Jest.

Wallace aurait très bien pu raconter son histoire de manière chronologique. Quitte à faire un long flash back linéaire après le premier chapitre. Mais il ne l'a pas fait. Wallace aurait très bien pu se passer des notes en fin de volume, ou les mettre en bas de page, mais il ne l'a pas fait. Wallace aurait pu écrire un énième gros roman et mâcher le travail du lecteur mais il ne l'a pas fait. Pourquoi ?

Sûrement pas comme le diront certains mauvais esprits par désir d'embrouiller le lecteur avec un truc facile (on prend tous les chapitres et on tire plus ou moins au sort leur ordre d'arrivée dans le roman, confusion maximale garantie) visant à montrer à quelle point la supériorité de l'auteur est écrasante (elle l'est quoi qu'il arrive). Wallace lui-même disait qu'il détestait les livres inutilement complexes visant uniquement à faire valoir leur auteur.

Osons une comparaison cinématographique quoique dans un genre un peu différent, avec Pulp Fiction de Tarantino. Je me rappelle avoir aimé le film la première fois que je l'ai vu. Et beaucoup moins la deuxième. L'attrait résidait pour beaucoup dans l'éclatement temporel du film. Dans le fait que le spectateur ne participait pas à la dernière attraction pour touriste à bord d'un minivan qui va d'un point A à un point B, mais qu'il devait faire l'effort de relier les points lui-même et déterminer ce qui avait de l'importance et ce qui en avait moins. L'image complète n'étant possible qu'à la fin du film, et non pas au deux tiers, ou même avant, comme cela se produit si souvent dans la plupart des dispositifs cinématographiques (ou littéraires) actuels. A ce titre, Magnolia de Paul Thomas Anderson fonctionne d'une façon assez similaire (mais résiste à plusieurs visionnages malgré ses trois heures).

Infinite Jest se comporte un peu de la même façon. Son côté gargantuesque aidant et permettant le développement d'arcs narratifs de plus en plus longs (le personnage d'Erdedy qui disparaît pendant pas loin de 250 pages) et de plus en plus complexes. Des personnages apparaissent dans les notes avant d'apparaître dans le fil "normal" de la narration, d'autres y voient leur identité révélée (la journaliste de Moment que ne nommerons pas pour ne pas gâcher un éclat de rire au futur lecteur) etc. Mais comme dans Pulp Fiction, cette complexification n'est pas gratuite. Elle est même nécessaire. Nécessaire pour maintenir l'intérêt du lecteur, nécessaire d'un point de vue stylistique, nécessaire parce que simplement plus amusante aussi.

Certes, la complexification dans le livre n'est pas que temporelle. Tous les niveaux de "jeu" sont exploités ou presque (il n'y a qu'à vraiment faire l'effort de comprendre comment se joue une partie d'eschaton pour s'en rendre compte). Mais cette complexification des intrigues n'est pas gratuite, même si la résolution de tel ou tel passage n'arrive parfois qu'après des centaines de pages et des dizaines de milliers de mots.

A ce jeu de la complexification tout le monde trouve son compte (tant qu'elle n'est pas gratuite mais au contraire que chacune des ses ramifications trouve une justification à un degré ou à un autre) et Wallace, dans ces deux pages, justifie avec une économie de moyen assez désarmante l'existence même de son livre par la soif de l'esprit humain pour des histoires ne cessant de repousser leurs propres limites.

Encore 600 pages... A bientôt...

***

Everything Bad is Good for You par Steven Johnson, Penguin, 2005, 238 pages, 10€66

Ca résume assez bien...

2009-02-14T12:53:00.003+01:00

XKCD

How come i end up where i went wrong?

2009-02-10T20:36:00.004+01:00

15 Step Thom Yorke et Jonny Greenwood accompagnés
de la fanfare de USC
Cérémonie des grammy award 2009

Hélas pas le temps d'en dire plus. Enjoy.

Time out of Mind, Chroniques par Bob Dylan...

2009-02-09T23:13:00.008+01:00

En attendant que je puisse vous en dire plus sur Infinite Jest (j'arrive à la moitié et je manque du temps crucial qui me permettrait d'écrire sur ces pages avec la régularité que je souhaiterais pouvoir y mettre), je me permets de recycler quelques papiers passées. Ainsi celle de l'excellent livre de mémoires de Bob Dylan : Chroniques.

Depuis les délires de Tarentula, on désespérait de voir Dylan reprendre un jour la plume. Et, si dans nos rêves les plus fous on se disait que cela pourrait tout de même arriver un jour ou l’autre, on avait toutes les raisons de craindre que la montagne accouche d'une souris. Ou plutôt d'un nouveau pied-de-nez dylanesque à la face de la critique et des milliers de freaks transis, dévorés par le désir d'en savoir plus sur le sieur Zimmerman.

Au lieu de ça, dans une écriture belle, limpide pourrait-on dire, Dylan se livre comme jamais il ne l’avait fait. Et c’est la première chose qui frappe. L’écriture de Dylan. Presque classique. On le savait poète, le voici écrivain tout simplement. Et on se demande de plus en plus s’il ne le mériterait pas vraiment, ce prix Nobel qu'on lui promet depuis tant d’années.

Dylan parle de son arrivée à New York, de la neige, du fait qu'on y marche beaucoup et que si on veut y survivre, il faut garder ses pieds en bon état. L’atmosphère du Village en ce début des années soixante y est décrite avec une précision étrange, presque onirique.

Bien sûr, on n’échappe pas aux visites à Woody Guthrie, et aux appartements squattés, jusqu’à ce que Dylan mette les voiles avec la collection de disques rares de l’un ou de l’autre. Lui qu’on imaginait profiteur et sans cœur, rend hommage, souvent avec classe. Pris dans ce creuset new-yorkais, la scène folk renaît sur les bases des chanteurs populaires des années 20. Pete Seegers, Dave Van Ronk. Toute la nouvelle scène folk, est là, et on se dit finalement qu’elle n’attendait que lui, Bob Dylan au Gazlight ou au Café Wha? C’est l’époque des premiers cachetons, les premières fiertés aussi. Bientôt, John Hammond, le repèrera et le fera entrer chez Columbia, et Lou Levy lui fera signer son premier contrat. Lui qui, dit-il, aurait été heureux de signer le premier papier qu'on lui aurait tendu.

Et puis il passe à la "dylan-mania" et à ses excès dont il ne s'explique toujours pas les causes. Il refuse en bloc l'étiquette qu'on lui a collé. Celle de chef de file d'une génération pénétrée d'idées révolutionnaires. Le roi sans couronne, accompagné de sa reine, Joan Baez. Lui, il se voit comme un troubadour, un saltimbanque, un musicien qui gagne sa vie en faisant (jusqu'à aujourd'hui et probablement jusqu'à sa mort) des concerts. Pas comme un leader, pas comme un auteur de protest-songs (quoi que cela puisse d'ailleurs vouloir dire).

On y voit un Dylan humble, mais jamais affecté. Mais, puisqu'il y a un mais, on y lit aussi un Dylan qui sait garder son mystère puisqu'on ne saura rien dans ce Volume I de la "grande époque" qui s'étend de The Freewheelin' jusqu'à Blonde on Blonde. Au contraire, Dylan va décrire la gestation d'un album atroce : Self Portrait et celle d'un album mineur mais de bien meilleur calibre : New Morning. Ce dernier ayant une signification particulière pour lui. Un retour à la vie et à la musique. Un bon disque mais pas de ceux qui sera longtemps soumis à interprétation.

Plus tard, il décrira un opus déjà bien meilleur, Oh Mercy, et ses séances d'enregistrement à la Nouvelle Orléans avec Daniel Lanois que Dylan rencontre grâce à son ami… Bono. On entre là dans la cuisine. Comment naît une chanson ? D’où viennent ses arrangements, qu’est ce qui fait que ça fonctionne, et surtout comment on combat à chaque instant la frustration ; celle que l’on ressent lorsqu’on abandonne un titre avec le sentiment d’avoir tout essayé, mais de n’avoir pu en tirer le meilleur.

Et puis, il y les moments quotidiens, ceux où il est simplement le mari (de qui ça n'est jamais clair, d'une année et d'un flash back à l’autre, cela a changé, mais il n'en est pas fait mention), le père, le type ordinaire qui va faire ses courses. A ce détail près que des gens se massent parfois devant sa maison parce qu'il n'ont trouvé que lui à suivre, à son grand désarroi.

Lui, n'avait jamais signé pour ça. Juste un bout de papier pour faire un disque de folk, et rendre (entre autres) hommage à Woody Guthrie. Mais, qu’il le veuille ou non, il s’est construit une légende.

***

Chroniques par Bob Dylan, traduit par Jean-Luc Piningre, Fayard, 316 pages, 20 euros. On attend la suite avec impatience.

Fugly #1

2009-02-07T02:09:00.004+01:00

Bon sang, par où commencer ? Cette pochette est anthologique ! Imaginez les martiens de Tim Burton dans Mars Attacks essayant de se faire passer pour des êtres humains du sexe féminin, (autrement dit des femmes), alors que le martien de droite a, semble-t-il, également pris possession du corps de Mickey Rooney et vous ne serez pas loin du compte !

C'est atroce, c'est hideux, c'est fugly !

Ziggy, il s'appelle Ziggy...

2009-02-04T20:16:00.013+01:00

Comme le temps passe. Déjà cent notes sur ce blog né des cendres bien froides de Food for Your Ears, une petite chose qui parlait de musique.

Pour fêter ça, je vous propose de vous coiffer comme Régine (dernière représentante du style Ziggy Stardust), d'enfiler votre plus belle tenue lamée (je sais que vous en avez une, petit(e) cachotier(e)), de vous plâtrer le visage façon Geisha (oui, mais à deux yens, hein), et d'attraper une raquette de tennis.

Vous êtes prêts à télécharger un album de remixes totalement hunky dory du cultissime album de David Bowie : The Rise and Fall of Ziggy Stardust and the Spiders from Mars, sobrement intitulé pour l'occasion Ziggy Stardust Remixed. Les morceaux sont signés entre autres MGMT et Jay-Z , mais l'album contient aussi des mix-tapes excellemment produites. Le tout est dansant au dernier degré, et réussi à rendre un bel hommage à l'original en se l'appropriant pleinement.

Cliquez ICI pour télécharger l'album, plantez vous devant votre armoire à glace, lâchez vous grave de chez grave...

TO BE PLAYED AT MAXIMUM VOLUME.

Expérience amusante...

2009-02-03T01:32:00.005+01:00

En titrant la note d'hier "Petite Culotte" (quoique d'une façon tout à fait légitime dans le cadre de mon dictionnaire des citations) j'avais, je dois l'avouer, une idée derrière la tête.

Et bien cela c'est confirmé. La fréquentation de mon blog n'ayant jamais été aussi élevée pour une journée donnée. M'est avis que certains ont dû être déçus.

Petite Culotte

2009-02-02T00:15:00.000+01:00

Are you honestly telling me you want your depth increased? Or are you just looking for some Cliff-Note summary so you can incorporate the impression of depth into some new panty-removal campaign?

Honnêtement, est-ce que tu es en train de me dire que tu veux augmenter la profondeur de ton être ? Ou est que tu es juste à la recherche d'un résumé genre Profil d'une Œuvre pour pouvoir intégrer l'imitation de la profondeur à une nouvelle campagne de retirage de petites culottes ? *

David Foster Wallace, Infinite Jest

* C'est moi qui traduit.

70

2009-02-01T03:09:00.005+01:00

Soixante-dix ans. C'est l'âge qu'aurait aujourd'hui Claude François s'il n'avait pas décidé de se prendre pour Gilbert Bécaud il y a un peu plus de trente ans.

On notera qu'il n'est hélàs pas éligible au Darwin Award (puisqu'il a eu deux enfants).

On imaginera ce qu'aurait donné aujourd'hui une de ces magnifiques chorégraphies très strass paillettes avec une hanche artificielle.

On se demandera si une calvitie aurait fini par avoir raison de sa coupe blonde à la Mireille Mathieu.

On oubliera de se demander si les clodettes entrent encore dans leurs justaucorps.

Enfin, on le remerciera d'avoir, dans l'indifférence générale, contribué à améliorer de façon significative le niveau de la musique française. N'a-t-il pas en effet prouvé qu'il pouvait être une lumière musicale en arrêtant nette toute production sonore dans un dernier plouf grésillant ?

Pour tout ça et pour bien plus encore, merci Cloclo, et... Bon Anniversaire !

A Journey Through Infinite Jest... Episode 3, Do not try this at home!

2009-01-30T23:01:00.006+01:00

J'arrive au tiers du livre et je prépare quelques petites choses pour des notes plus longues. Cependant, je voulais écire quelques mots sur le suicide un peu particulier de James O. Incandenza, père des trois fils Incandenza.

Pourquoi particulier ? Parce que ce brave James n'a rien trouvé de mieux, pour mettre fin à ses jours, que de se mettre la tête dans... le micro-onde.

Toute personne normalement constituée se posera dès lors les mêmes questions que les protagonistes : Peut-on vraiment se suicider en mettant sa tête dans un four à micro-onde ? Et comment fait on avec la porte ? Si elle reste ouverte, le four n'est pas censé démarrer etc etc. Quelques paragraphes par-ci par-là dans le livre nous indiquent que beaucoup se demandent notamment si le mécanisme qui bloque le four est du même type que celui qui éteint la lumière du frigo quand on ferme la porte. Question cruciale s'il en est.

Finalement, Wallace donne la réponse dans une conversation téléphonique entre Orin, le fils ainé qui ne s'est même pas déplacé pour l'enterrement d'Himself, aka, the Old Stork, c'est à dire son père, et Hal, le cadet qui a retrouvé son père après que celui-ci se soit mis de lui-même off the map.

Attention, SPOILER ALERT. Si vous lisez ce qui suit, vous connaîtrez des éléments de l'intrigue qu'il est préférable de découvrir au fil de la lecture.

Alors comment James Incandenza s'y est-il pris ? C'est finalement assez simple. L'ingénieux Jim O. a tout bonnement percé un trou dans la porte suffisamment grand pour y passer la tête ! Et histoire de ne rien laisse perdre de l'énergie dévastatrice de l'appareil, il a comblé l'interstice laissé entre sa tête et le bord du trou avec du papier alu !

La plus drôle, ou le plus dramatique, c'est que Hal, revenant d'un difficile entraînement de tennis est rentré chez lui, mort de faim, et que sa première réaction avant d'ouvrir la porte de la cuisine a été de se dire que quelque chose sentait rudement bon...

A bientôt pour de nouvelles aventures.

Updike at Rest...

2009-01-28T22:29:00.005+01:00

John Updike s'en est allé.

Né, ça ne s'invente pas, à Reading en Pennsylvanie, le 18 mars 1932 il passera néanmoins presque toute sa vie à écrire. Le foutu crabe aura eu raison des poumons de cet auteur qui ne manquait pas de souffle et encore moins d'humour... Une trentaine de romans, plusieurs centaines de nouvelles, du théâtre, des essais, de la poésie... et deux Pulitzer histoire d'équilibrer le tout... Un détail qui fait rire : en tapant le mot Pulitzer, le correcteur automatique de blogger me suggère Sulitzer... nous n'avons pas les mêmes valeurs...

***

L'excellent Obit pour Rabbit de Pedro Babel au Fric Frac Club, c'est ICI.

Photo : John Updike en 1966 (Time Life Pictures/Getty Images)

La meilleure reprise de Creep que vous entendrez aujourd'hui...

2009-01-25T00:29:00.006+01:00

Si comme moi vous avez du mal à vous remettre de la ressemblance frappante entre Thom Yorke et Yoda, je vous propose d'écouter la meilleure reprise de Creep que vous écouterez... allez, disons aujourd'hui...

Richard Cheese, c'est son nom, n'a pas ménagé ses efforts... merci à lui... et à D.O. de m'avoir fait découvrir ce brillant monsieur Fromage...

Richard Cheese reprend Creep de Radiohead...

On doit être hors saison...

2009-01-23T22:35:00.002+01:00

Quand Paul Webb (ex Talk Talk sous pseudonyme) et Beth Gibbons, voix de Portishead, s'allient pour faire un disque, ça donne Out of Season. Un merveilleux moment de musique fantômatique, ou cuivres et cordes bataillent face à des choeurs à la fois tendres et puissants.

Il est difficile de resister à la grace de cette album, tout comme il est difficile de s'extirper de la mélancolie qui s'en dégage. Ca et là, des titres comme Tom the Model et Romance, font penser à quelque James Bond girl égarée sur l'ile du Dr No. La faute à la voix, la faute aux arrangements...

L'habillage de certaines chansons, il est vrai, donne au disque un côté beaucoup moins urbain et trip hop que les efforts précédents de Portishead (ici pas de scratch, pas de sample, de la musique à l'ancienne pourrait-on dire), mais il n'en reste pas moins que le ton est bel et bien nocturne, et, même si le disque se veut hors saison, hivernal. Textes à l'avenant, évidemment.

En d'autre termes, ce disque est une petite splendeur froide a écouter au chaud sous la couette.

Regardez Tom the Model live @ Jools Holland 2002:

***

Artiste : Beth Gibbons & Rustin Man, Date de sortie : 28 octobre 2002, Label : Go Beat / Sanctuary, Durée : 43'48''.

Finite list... sur l'addiction...

2009-01-22T15:10:00.006+01:00

Juste quand je commençais, entre deux poussées de fièvre, à me demander si je ne ferais pas mieux de fermer Infinite Jest et de lire quelque chose de plus léger, voici que Wallace m'offre soudain 10 pages qui me permettent enfin de ressortir mon joli crayon à citations.

Il faut avouer que depuis quelques dizaines de pages, je trouvais tout cela un rien moins brillant.

Bref, les dix pages en question listent une impressionnante série de vérités (dont on doute bien entendu de certaines) rencontrées au fur et à mesure des heures, jours, années, passées dans des centres de désintoxication en général et la Ennet House en particulier. Par la suite, le voilà qui bondit à la soudaine passion d'un personnage dont on sait encore peu de choses (on ne l'a vu qu'une fois brièvement) pour les tatouages des occupants de la Ennet House. (Ah, et Erdedy rencontré au deuxième chapitre et perdu de vue depuis est de retour après quelque chose comme 180 pages tandis qu'on entend à nouveau parler de ma bien aimée Kate Gompert).

Morceaux choisis* :

... certain persons simply will not like you no matter what you do.

... certaines peronnes ne vous apprécieront pas, tout bonnement, peu importe ce que vous faites pour y remédier.

... you will become less concerned with what other people think of you when you realize how seldom they do.

... vous vous préoccuperez bien moins de ce que les autres pensent de vous quand vous vous rendrez compte combien rarement ils pensent à vous.

... the cliché 'I dont't know who I am' unfortunately turns out to be more than a cliché.

... le cliché "Je ne sais pas qui je suis." est au final, plus qu'un cliché, malheureusement.

Et puis j'ai eu une petite épiphanie, ça arrive même aux pires, voyez, concernant la signification du passage décrivant les mérites respectifs d'Hawaii 0 Five et Hill Street Blues (connus sous nos latitudes par les gentils noms d'Hawaï Police d'Etat et Hill Street Blues ou Capitaine Furillo). Mais ça, je vous en reparle plus tard.

* C'est moi qui traduit.

La connerie n'attend pas... le nombre des idées...

2009-01-21T19:39:00.008+01:00

"J'ai inspiré Obama et ses équipes nous ont copiés."

Ségolène Royal

Oui, vous avez bien lu ! Et c'est ainsi, que non content d'avoir la gauche la plus bête du monde, il a aussi fallu que celle-ci attrape la grosse tête au dernier degré. On est donc bien loin d'être sortis de l'auberge.

And now, a brief intermission...

2009-01-21T13:30:00.004+01:00

Arrivé page 200, je me demande de plus en plus ce que je fais là. A quoi tout cela peut bien rimer.

Et aussi, je me dis que si on m'avait donné un euros à chaque fois que l'auteur a utilisé le verbe "to protrude" qui signifie dépasser au sens de ça dépasse comme dans l'expression bien connue :"ça dépend, ça dépasse", je pourrais penser à prendre ma retraite. Y'a pas à dire, c'est pas une vie.

And now, our program will resume.

Previously on the West Wing...

2009-01-20T19:18:00.010+01:00

Si l'on en croit l'adage populaire, les gens ne veulent pas savoir comment sont faites deux choses : les saucisses et la politique.

Si vous êtes un peu plus curieux que cela ou si l'adage populaire est faux, vous vous demanderez peut-être à quoi ressemblera la vie de Barack Obama maintenant qu'il a prêté serment, (à la notable exception que, contrairement aux personnages de cette série, Obama n'aura ni le congrès ni le sénat contre lui ce qui devrait lui rendre les choses un rien plus faciles). Eh bien NBC a depuis longtemps exaucé votre souhait, peut-être même sans que vous le sachiez.

Vous pouvez donc faire comme moi : devenir complètement accro à The West Wing (A la Maison Blanche en français). Cette série, en effet, vous plongera au coeur de l'aile Ouest, là où se trouvent le bureau oval ainsi que les conseillers médiatiques et politiques de la Maison Blanche.

Et NBC a fait les choses en grand. Crée par Aaron Sorkin (réalisateur de la bluette Le Président et Miss Wade, mais qui gagne à être revu car il contient en germes beaucoup d'éléments qui seront recyclés au cours des premières saisons), la série est servie par une distribution impeccable, des premiers aux plus petits rôles. Avec, pour commencer Martin Sheen (rien de moins) en Président des États Unis. Au fur et à mesure des saisons, des "guests stars" viendront apporter leur pierre à l'édifice et présenter leurs respects à Mr President. Elles se nomment Glenn Close, Matthew Perry, John Goodman... et même Yo-Yo Ma (qui a joué aujourd'hui pour l'inauguration de Barack Obama), Bon Jovi et les Foo Fighters (à noter que seul Bon Jovi ne jouera pas une note devant la caméra, les scénaristes ont donc des oreilles) !

Les deux premières saisons, malgré une écriture au cordeau, pêchaient parfois par excès de bons sentiments très "à l'américaine". Le 11 septembre changera la donne. Les intrigues deviennent alors de plus en plus noires, et les personnages de plus en plus ambivalents. S'ils tentent toujours de faire avancer leurs pays dans le bonne direction avec les meilleurs sentiments, ils sont aussi forcés l'un après l'autre de faire des compromis de plus en plus dur. Le sommet étant sans doute l'assassinat politique d'un chef d'état étranger suite à un complot terroriste contre les USA déjoué de justesse. Les personnages s'éloignent les uns des autres, Léo et le président, Josh et Toby, Josh et Donna...

Les deux dernières saisons, quant à elles, se concentrent sur la course à la Maison Blanche, des primaires, jusqu'à aujourd'hui, jour d'inauguration du nouveau président. Ces deux saisons se concentrent entre autres sur un petit candidat inconnu, Matthew Santos, un latino américain qui parle d'espoir et de changement (ça vous rappelle quelqu'un, c'est normal, le personnage est inspiré entre autres de Barack Obama et non pas l'inverse comme on le croit souvent). Réussira-t-il son pari et sera-t-il le premier président latino ?

L'épisode du débat (un épisode réalisé en direct !) pourrait être montré dans les écoles tant il est une introduction parfaite aux différences fondamentales qui séparent les démocrates et les républicains. A noter qu'à l'issu de cet épisode, les deux candidats sont renvoyés dos à dos, et que l'issu du scrutin demeure incertaine. Ce qui se conçoit totalement d'un point de vue scénaristique mais qui a aussi le mérite de présenter les deux partis avec une certaine objectivité. Au cours des années écoulées, les républicains les plus intelligents et les plus sympathiques des Etats Unis, c'est sur le petit écran qu'il fallait aller les chercher.

Dans l'avion qui les emmène loin de Washington à la toute fin du dernier épisode, l'ex-première dame demande à quoi il pense à son mari qui vient de passer la main à son successeur : "A demain.", répond-il.

Après sept saisons, nulle doute que vous pourrez sans problème faire visiter l'aile Ouest, bureau oval compris, à n'importe qui. Nulle doute aussi que vous serez plus intelligent et plus cultivé.

A la fois hautement divertissante, (la série ne s'arrête jamais et les longs plans séquences dans les couloirs de la Maison Blanche sont devenus sa marque de fabrique), elle est aussi étonnamment documentée. A tel point que les décors n'étaient pas ouverts à la visite pour raisons de sécurités ou que les scénaristes prévoyaient crises nationales ou internationales avec une incroyable clairvoyance. The West Wing nous décrit un monde où l'action ne s'arrête jamais parce qu'elle nous parle justement d'un groupe de gens dont le rôle est d'être présent en cas de pépin partout ailleurs.

Elle démontre aussi que l'on peut intéresser monsieur tout le monde à des choses qui n'ont rien de divertissantes : car on peut se passionner pour ces épisodes dont l'intrigue principale est "Le budget sera-t-il bouclé et voté à temps ?" pour ne donner qu'un exemple parmi les plus arides (imaginez les scénaristes français essayer de se colleter avec ça !).

Il est aussi à noter que les personnages, si intelligents travailleurs et volontaires soient-ils ne cessent de se tromper, de faire fausse route et souvent avec les meilleures intensions. Comme le dit si bien le personnage de Leo McGarry vers la fin de la série, un mandat ne dure pas 4 ans, il dure 18 mois. Ensuite vous pensez aux élections de mi-mandat, puis à être réélu. The West Wing est l'histoire d'un énorme échec. D'un échec qui n'a de cesse de se répeter, administration après administration. Trop de variables, trop de priorités et d'imprévus à gérer font de la politique, quelle qu'elle soit, un jeu de mikado géant où le meilleur n'est que celui qui, finalement, à réussi à faire moins de mal que les autres.

Ajoutez un président atteint de sclérose en plaque, un chef du personnel ancien alcoolique, une steady cam qui se faufile partout dans les couloirs, des journalistes qui hurlent C.J !!!! C.J !!!! Et vous obtenez une série hautement addictive. Je vous laisse, j'ai besoin de ma dose...

Ci-dessous, le candidat Matt Santos annonce sa candidature, inspiré par Barack Obama :

***

The West Wing, avec Rob Lowe, John Spencer, Stockard Shanning, Dulé Hill, Allison Janney, Janel Moloney, Richard Schiff, Bradley Whitford, Martin Sheen. Créée par Aaron Sorkin. Studio : Warner / NBC. Année : 1999-2005. Disponible en DVD.

Et maintenant...

2009-01-20T18:17:00.003+01:00

44!

Enfin !

2009-01-20T18:02:00.004+01:00

Bon débarras ! Ou est-ce Bon débarack ?

Silence

2009-01-19T17:28:00.008+01:00

...se produjo un silencio especial, un silencio que ni los diccionarios musicales ni los diccionarios filosóficos registran, como si el tiempo se fracturara y corriera en varias direcciones a la vez, un tiempo puro, ni verbal ni compuesto de gestos o acciones.

... il se produisit un silence particulier, un silence dont ni les dictionnaires musicaux, ni les dictionnaires philosophiques ne se font l'écho, comme si le temps se fracturait et se mettait à courir en tous sens à la fois, un temps pur, ni verbal ni fait d'actions ou de mouvements.*

Roberto Bolaño, Amuleto

*C'est moi qui traduit. (Puedo hablar español un poco, si, si!).

Citation trouvée sur Archivo Bolaño.

Aujourd'hui, je suis au fond de mon lit, épuisé, incapable d'aligner deux mots sans tousser, et fiévreux. Ne vous attendez donc pas, dans les jours qui viennent, à quoi que ce soit de trop élaboré sur ces pages.

A Journey Through Infinite Jest... Episode 2, Le Bon et le WTF?

2009-01-18T08:26:00.009+01:00

1/ J'en suis page 126, ce qui, étant donné la longueur de certaines notes de fin de volume ne veut plus dire grand chose.
2/ Dans les 60 dernières pages lues depuis ma dernière note, certains passages m'ont vraiment touchés.
3/ D'autres, en revanche, m'ont laissé un arrière goût de WTF? ou, en version longue : What the Fuck?

D'abord, ce qui m'a vraiment touché, c'est le chapitre consacré à Kate Gompert. Jeune femme de 21 ans admise à l'hôpital après sa troisième tentative de suicide. Interrogée par un jeune interne, elle raconte l'addiction au cannabis (une addiction dont on entend peu parler) et sa souffrance consécutive aux périodes de sevrages, lorsqu'elle comprend que pour reprendre une vie normale, elle doit arrêter de se droguer.

Le chapitre y décrit d'une façon très juste la souffrance née de la dépression, sans y ajouter le genre de pathos que l'on trouve parfois dans ce genre de scène. Une phrase résume assez bien ce sentiment :

'Everything gets horrible. Everything you see gets ugly. Lurid is the word. Doctor Garton said lurid, one time. That's the right word for it. And everything sounds harsh, spiny and harsh-sounding, like every sound you hear all of a sudden has teeth.'

- Tout devient horrible. Tout ce que vous voyez devient laid. Criard est le mot. Le Docteur Garton a dit criard, une fois. C'est le mot qui convient. Et tout est dur à l'oreille, épineux et dur à l'oreille, comme si chaque son que vous entendez était soudain pourvu de dents.

Il est évidemment difficile, à la lecture de ce chapitre et de ces mots de ne pas avoir une pensée pour leur auteur et pour la souffrance qui a fini par l'emporter.

***

Les discussions tennistiques, bizarrement, ne m'ont jusqu'ici pas spécialement ennuyé. Ce qui est apparemment surprenant quand on sait que c'est ce qui est souvent reproché à ce livre. Il est vrai que je n'en suis pas encore arrivé aux moments légendaires de longues descriptions des matchs. Les scènes de vestiaire ou de débriefing évoquant la fatigue, l'épuisement, sont exceptionnellement bien rendues. Vivantes et drôles, on s'attache facilement aux nombreux personnages avec lesquels le lecteur doit se familiariser. Là encore l'expérience de Wallace en tant que jeune champion de tennis n'y est pas pour rien. Et on s'amuse du fait que le meilleur joueur de l'académie se prénomme John Wayne.

***

Venons en à ce qui m'a posé plus de problème, à savoir tout le contexte géo-politique complètement barré et notamment les scènes entre Steeply et Marathe. Histoire de doubles et triples agents à la solde de l'organisation terroriste appelée A.F.R. : Assassins des Fauteuils Rollents (sic) parfois aussi écrit Roullents (re-sic). Il y a d'abord Steeply, gros américain opéré afin de ressembler à une femme qui m'a immanquablement fait penser au personnage de Robert Paulson dans Fight Club*.

Et puis, il y a Marathe, double ou triple agent, qui trahit ceux qu'ils trahit en trahissant ceux qu'il a trahis (vous suivez toujours ?), terroriste à la solde des Québécois, réclamant l'indépendance du Québec et sa sortie de l'O.N.A.N (Organisation of the North American Nations, acronyme qui pourrait valoir à son inventeur le qualificatif de branleur). L'histoire de ces assassins nous est contée d'une façon assez inventive dans la longue note 304. Plutôt que de nous infliger un pensum descriptif, Wallace utilise un nouveau personnage, Struck, élève de la Enfield Tennis Academy (qui reviendra par la suite dans le cours original de la narration, c'est à dire hors note). Struck rédige un devoir en pompant allègrement différents articles parus sur le sujet. Cette note décrit d'ailleurs comment tant de ces indépendantistes se sont retrouvés en fauteuils roulants.

Je dois bien avouer que ces chapitres, situés dans la lumière déclinante du désert encerclant Tucson, AZ où (tiens tiens) le premier chapitre se déroule (mais un an plus tard), m'ont jusqu'ici laissé de marbre. Sérieusement, c'est bien beau tout ça, mais WTF?

* Fight Club de Chuck Palahniuk est sorti en 1996, tout comme Infinite Jest et le film de David Fincher en 1999. Dans le film, Robert Paulson est interprété par Meat Loaf. (Photo) Dans le livre comme dans le film, le personnage se voit pourvu d'énormes seins suite à un déséquilibre hormonal induit par le traitement d'un cancer.

***

Et puis dans le genre WTF? il y a l'utilisation du français Québécois qui (est-ce une volonté de l'auteur ?) se trompe une fois sur deux dans le genre des noms et qui ne porte que peu d'attention à l'orthographe ou à la syntaxe.

Détail énervant : De temps à autre, l'auteur utilise des abréviations pour "with" et "without" w/ et w/o , et même une fois @ pour "at" sans qu'on sache exactement pourquoi.

***

Note pour plus tard : Parmi les notes de fin d'ouvrage intéressantes, se trouve également la filmographie complète (note 24) de James Incandenza, le père d'Orin, Hal (le champion de tennis qui connait le dictionnaire par coeur et qui tombe dans le vaps au premier chapitre) et Mario. Il y est fait pour la première fois mention d'Infinite Jest, film existant en quatre versions.

Il est à noter et j'essayerai peut-être de le développer plus tard, qu'il y a un certain balancement entre activité et passivité, exercice physique épuisant (le tennis et l'entrainement de l'E.T.A.) et usage de drogues à titre plus ou moins récréatif (Kate Gompert, Erdedy au chapitre 2, Hal dans les tunnels de l'E.T.A.). Et puis, bien entendu, la passivité hypnotique des visionneurs de "cartouches" (les étudiants de l'E.T.A.) et les personnages hypnotisés par la mystérieuse cartouche autour de l'ORL du Prince Q, vous savez, l'accro, encore un, du Toblerone ...

Hope, and Despair...

2009-01-17T09:18:00.008+01:00

Avec dans notre série on n'arrête pas le progrès lorsqu'il s'agit de faire perdre des heures aux gens sur internet, voici obamicon.me, site lancé par le bien nommé Paste Magazine. Vous aussi, amusez-vous à vous prendre pour Janus aux deux visages, ou encore le futur président des Etats-Unis avant qu'ils ne se transforment en O.N.A.N et que 2012 soit renommée l'année du Whopper. Allez, je retourne à Infinite Jest...

Une époque formidable...

2009-01-16T22:19:00.002+01:00

Vu ce soir, non loin de la place de la Bastille, un homme dormant sous un amas de cartons et de duvets dans l'encadrement de la vitrine du magasin Habitat du Faubourg St Antoine. Ironie dégueulasse d'un monde sans pitié...

Chemin de traverse...

2009-01-15T20:05:00.000+01:00

J'ai lu quelques livres en 2008. Pas 132 comme Fausto , mais tout de même, la petite cinquantaine réglementaire, en anglais et en Français, notamment une nouvelle tentative de l'Underworld de Don DeLillo qui s'est soldé une nouvelle fois par un arrêt à la page 250 et cette phrase : "He spread the mayonnaise. He spread the mayonnaise on the bread."

Je n'ai rien contre la mayonnaise, ni contre cette phrase, et encore moins contre DeLillo dont j'ai lu une grande partie de l'oeuvre... je ne sais pas pourquoi j'ai à nouveau interrompu ma lecture à cet endroit... Lassitude ? Coup du sort ? Vaudou ? Allez savoir.

Ainsi, parmi la liste époustouflante du Fric Frac Club que les chums ont mise au point, je n'en ai lu qu'un (pour l'instant en tout cas, toujours un métro de retard). Oui, un. Mais quel livre, l'un des objets les plus brûlants et bouleversant qu'il m'ait été donné de lire depuis longtemps. Il s'agit de The Road de Cormac McCarthy. Sur mon ancien blog, j'avais eu le toupet d'écrire en anglais un billet dédié à l'auteur lui-même. Je vous en fait part à nouveau.

For Cormac McCarthy.

I carry The Road with me. Right here. In my breast pocket, as close as possible to my heart. The paperback fits right in. No spare space.

I carry The Road with me and I walk. I walk in this world. Our world. The world we know. A world where it's easy to get food and shelter.

I carry The Road with me. No son on my side. No daughter either. No cart. No tarp. No ash and no motorcycle rearview mirrors.

I carry The Road with me. In the aisles of the supermaket where cans of food are neatly waiting to be taken from the shelves, paid for, and brought home.

I carry The Road with me. In the afternoon light, outside, where the sun shines. In the cities where people come and go and don't pay attention to you.

I carry The Road with me. Everywhere I go. At work, on the train, in the streets and on the roads where you see cars, bikes, motorcycles, buses and trucks.

I carry The Road with me. In this world where danger takes many forms, where evil is everywhere in disguise, where cannibals are just slightly different (better dressed and fed maybe), but greed exactly the same.

I carry The Road with me. Because, sometimes, I envy the dead too.

I carry The Road with me. Right here. In my breast pocket, as close as possible to my heart. The paperback fits right in. No spare space. Like a talisman, for darker times to come. Like a Bible from a time where there will be no God, but where the last men will be His prophets.

I carry The Road with me and in me. You should too.

A Journey Through Infinite Jest... Episode 1, La Découverte...

2009-01-14T21:48:00.010+01:00

Quelques considérations tout d'abord :

1/ Je vais bien. Mes fonctions vitales n'ont pas été amoindries par cette lecture.
2/ Ladite lecture est d'ailleurs d'une facilité assez surprenante. Je m'attendais à bien pire.
3/ J'en suis pour l'instant page 65, j'ai commencé lundi.

Que dire ? Eh bien que oui, j'ai commencé la lecture de ce gros livre nommé Infinite Jest suite à une nuit sans sommeil et à la lecture de la préface de Dave Eggers (traduite par mes soins, et proposée en intégralité ICI).

Jusqu'ici, ni l'ennui ni la lassitude ne m'ont gagnés, bien au contraire. Pensez, je l'emmène dans le métro, je le lis à la pause déjeuner... Contrairement à ce que j'imaginais, Wallace écrit dans une prose claire et use d'un vocabulaire étendu mais relativement courant.

Ensuite, parce que ce que Wallace fait avec ça vaut vraiment qu'on s'y arrête. D'abord, parce que c'est très souvent inventif, par exemple :

The Director of Composition seems to have more than the normal number of eyebrows.

Le Directeur de Composition semble avoir plus que le nombre normal de sourcils.*

Ce qui me le fait lever, à moi, le sourcil.

Ou encore :

My chest bumps like a dryer with shoes in it.

Ma poitrine tambourine comme un sèche-linge contenant des chaussures.*

Cela n'a peut-être l'air de rien, ces petites inventions, ces petites choses, surtout sorties de leurs contextes, mais cela fonctionne on ne peut mieux. La précision au scalpel de l'écriture leur donne toute leur force une fois intégrés dans le texte. Ce que je veux dire, c'est que ce n'est pas seulement un gimmick de petit malin.

Quoi d'autre ? Le deuxième chapitre pourrait-être une nouvelle à soi-seule, sur l'addiction. De qui, on ne sait pas trop encore, mais c'est conté de façon brillante.

Enfin, l'humour. Il y avait bien longtemps que je n'avais pas pouffé comme ça (et régulièrement en plus) à la lecture de quoi que ce soit. Difficile pourtant à résumer.

Note pour plus tard :

Se souvenir de qui est où et à quel âge est parfois difficile. Prendre des notes. Le problème venant bien sûr des fameuses années (Year of Glad, Harold a 18 ans, Year of the Depend Adult Undergarment (Qu'on pourrait traduire par l'Année des Couches Confiance), Harold a 17 ans, Year of the Tuck Medicated Pad, 11 etc...)

Ah oui, sans compter ce Prince Saoudien, le Prince Q, qui se nourrit quasi exclusivement de Toblerone, notamment le mercredi, jour d'arrivage, tout droit sorti de l'usine, de Toblerone frais dans les environs de Boston. Yumm!

*C'est moi qui traduit.

C'est parti....

2009-01-13T21:36:00.006+01:00

Amis dingos, joyeux félés, superbes lecteurs (et voluptueuses lectrices), splendide littérateurs, nous y voilà !

La préface de Dave Eggers lue au creux d'une nuit d'insomnie a finalement fini de me décider à tenter l'aventure. Des extraits déjà ICI et bientôt l'intégralité au Fric Frac Club (demain normalement).

Ce blog se transformera donc, pour quelques temps, en un journal de lecture d'Infinite Jest du regretté David Foster Wallace.

Nous verrons bien si cette "plaisanterie dénuée de chute" vaut vraiment tout le bien qu'on dit d'elle (m'est avis que oui) et si, malgré tout, la longueur de la chose ou la difficulté de la langue auront raison de moi.

Une seule façon d'en être sûr.

Je posterai ici et là, comme d'habitude, mais lorsque vous verrez ceci apparaître sur une note :

alors vous saurez à quoi vous en tenir. Encouragements bienvenus.

Plein les poches...

2009-01-12T20:47:00.010+01:00

Il y a longtemps, ma bibliothèque était immense. Pour diverses raisons, manque de place, besoin financier ou bonté d'âme, je me suis délesté, au cours de quelques années chaotiques, de certains volumes. Plusieurs milliers en fait. Je gardais les plus beaux et mes préférés, ceux qui avaient une véritable valeur affective, donnais aux amis ceux que je ne pouvais garder mais me refusais à vendre, et vendais le reste.

Notamment, de vieux livres de poches, achetés chez un bouquiniste qui avait eu la bonne idée de proposer pour quelques francs, chaque lundi sur la place du marché, un paquet de chefs-d'oeuvre croulant sous de bons gros navets, avec en tête des centaines de romans à l'eau de rose pour grand-mères au cheveux bleus...

Ces vieilles éditions me manquent aujourd'hui. La couleur jaunâtre du papier bon marché, les couvertures illustrées de mauvaises peintures, l'odeur de vieux qui s'exhalait de ces pages. Tout ce qui devrait faire que ces livres déplaisent m'enivre, comme un retour au pays. C'est pourquoi je me suis promis, petit à petit, de reconstituer ma collection. Ainsi, ai-je retrouvé au hasard des quais et de leurs bouquinistes, Croisade sans Croix, d'Arthur Koestler que je me souviens avoir lu il y a bien longtemps. L'histoire d'un homme qui se jette d'un pont au début, et qui finit malade, atteint d'un mal psychosomatique.

En attendant de retrouver Butler ou Wiechert...

David Foster Wallace, Found in Translation...

2009-01-11T18:47:00.014+01:00

J'ai déjà évoqué l'étrange fascination que j'éprouve depuis longtemps pour David Foster Wallace, et ma tristesse à l'annonce tragique de sa mort. Elle vient de grandir d'un coup, puisque je viens de m'apercevoir, en faisant quelques recherches pour cette note, que nous partagions la même date de naissance, qu'il avait tout juste quinze ans de plus que moi. Connexion supplémentaire, affective... ça et la dépression...

Etrange que je ne me sois jamais aperçu de cela, tout de même. Et maintenant, alors que j'ouvre Infinite Jest à la page 140 totalement au hasard cette date à nouveau !

Un signe du destin sans doute, qui me dit que je ne peux plus différer la lecture. Vollmann et sa Reine des Putes de San Francisco devra donc reposer un peu, la deuxième version de Lunar Caustic de Lowry aussi. Et pourquoi pas ? Est-il jamais trop tôt pour sauter dans le train de l'aventure ?

Bref, mon propos n'était pas de vous raconter ma vie en commençant cette note. Mais, j'ai toujours eu un petit trucs, un pincement, pour les écrivains avec lesquels je partage une date importante.

Reprenons.

Je suis insomniaque. Et malade. La saloperie que tout le monde se choppe l'hiver à coup de barre de métro dégueulasses et autre poignées de portes, sans doute. Le genre de truc qui dit : Reste à la maison avec un thé et attend que ça passe.

Reprenons.

La nuit dernière, en dehors de me fendre d'un très bref billet sur le der nier titre de Bashung je me suis saisi de la copie d'Infinite Jest dont la belle tranche bleue orne ma bibliothèque. Juste comme ça, pour le plaisir de tenir le livre dans mes mains, de le soupeser, comme l'objet précieux qu'il est. Il s'agit de l'édition de 2006 de Back Bay Books.

J'ai alors remarqué que cette édition anniversaire comportait une préface de Dave Eggers, journaliste américain également auteur de fiction. Je ne m'en étais même pas aperçu en achetant le livre ou en jouant avec en me demandant quand j'aurais le courage de m'y plonger. Alors, n'ayant rien d'autre à faire que de lire, j'ai lu.

Et au fur et à mesure de ma lecture, je n'ai pas manqué de me dire : "Je devrais traduire ça." juste histoire de faire partager ce que ce gars là a à dire de Wallace.

Ce qui fut dit fut fait cet après midi même, en trois petites heures et 2550 mots. L'avantage de ne pas vraiment pouvoir sortir de chez soi, sans doute.

Vous trouverez donc ci-dessous des extraits choisis de la préface, et au Fric Frac Club, l'intégralité de ma traduction. Le texte original est bien évidemment la propriété de son auteur et de tous les ayant droit. Cette traduction vise uniquement à faire connaître un peu plus l'oeuvre de Wallace en France. Evitez donc, messieurs les éditeurs, de m'envoyer vos avocats.

Ces dernières années, il y a eu quelques bagarres littéraires – n’est-il pas insensé que telles choses existent dans un monde en guerre ? – à propos de la lisibilité dans la fiction contemporaine. Par essence, certaines personnes pensent que la fiction devrait être facile à lire, que c’est un medium populaire qui devrait communiquer sur une longueur d’onde proche du ton de la conversation. D’un autre côté, il y a ceux qui pensent que la fiction peut-être stimulante, généralement et thématiquement, et même phrase à phrase ; si quelqu’un doit un peu travailler quand il lit, c’est très bien, car les récompenses peuvent être d’autant plus grande quand l’esprit de quelqu’un a été exercé, et ainsi (sans doute) élargi.

(...)

une légion silencieuse de lecteurs, peut-être la majorité (...) n’a rien contre un peu de ces deux genres. Ils pensent, (...) que les soi-disant livres difficiles peuvent co-exister, peuvent même se frotter les reliures suggestivement, avec une fiction plus accueillante. Il se pourrait même, (...) qu’il existe des lecteurs qui pensent qu’il est possible d’apprécier Thomas Pynchon un jour et Elmore Leonard le lendemain. Ou même des lecteurs qui s’amusent avec Jonathan Franzen le matin alors qu’ils luttent avec William Gaddis le soir.

David Foster Wallace a depuis longtemps un pied dans le monde difficile et un autre dans le monde pas si difficile, avec une majorité de lecteurs s’accordant à dire que ses essais sont plus faciles à lire que sa fiction, et que ses écrits journalistiques sont sa production la plus accessible.

(...)

Il était déjà connu comme étant un écrivain très intelligent et stimulant et drôle et surnaturellement doué quand Infinite Jest est sorti en 1996, et par la suite, sa réputation inclut tous les adjectifs susmentionnés mais également celui-ci : Sainte merde.

Non, ceci n’est pas un adjectif au sens strict. Mais vous voyez ce que je veux dire. Le livre fait 1079 pages, et il ne comprend pas une phrase paresseuse. Le livre est métronomique et implacablement intelligent, et bien qu’il ne montre pas ses sentiments, il se ressent profondément et est incroyablement émouvant. Penser qu’il a été écrit en trois ans par un auteur de moins de trente-cinq ans est une chose très douloureuse. Alors n’y pensons pas. Le fait est que c’est pour toutes ces raisons, encensé, intimidant, pas paresseux, métronomique, très drôle (on ne l’a pas encore mentionné, mais oui) que vous avez choisi ce livre. Maintenant la question est la suivante : Allez-vous vraiment le lire ?

(...)

« Est-ce que c’est notre devoir de lire Infinite Jest ? » C’est une bonne question, et l’une de celles que beaucoup de gens dont l’esprit est particulièrement littéraire se posent. La réponse est : Peut-être. Si on veut. Probablement d’une certaine façon. Si l’on pense qu’il est de notre devoir de lire ce livre c’est parce que nous nous intéressons au génie. Nous sommes intéressé par les ambitions littéraires de proportion épique.

(...)

C’est pour cela que nous regardons Shoah, ou allons contempler le rouleau sans fin sur lequel Jack Kerouac a écrit Sur la Route en quelques jours fiévreux, ou que nous visitons les 3300 pages de Rising Up and Rising Down de William T. Vollmann ou que nous allons voir les séries de films de Michael Apted 7-Up, 28-Up, 42-Up ou... bon, la liste continue.

(...)

Une dernière chose : Puisque j’essaye de vous persuader d’acheter ce livre ou de l’emprunter à votre bibliothèque, il me semble utile de vous dire que l’auteur est une personne normale. Dave Wallace, et on le connaît généralement ainsi, garde de gros chiens un peu négligés.

(...)

Il a été, à une époque, un joueur de tennis classé à l’échelon national, et il trouve important que nous ayons un bon gouvernement. Il vient du Midwest, du centre Est de l’Illinois pour être précis, qui est une partie intensément normale du pays (non loin, sans blague, d’une ville dénommée Normal). Il est donc normal, et ordinaire, et comme tout le monde, mais c’est son extraordinaire réussite, qui n’est pas comme tout le monde, pas normale, qui lui survivra, et vous survivra, et me survivra.

(...)

Le texte intégral de Dave Eggers traduit par mes soins au Fric Frac Club.

En espérant que cela vous a plu...

Ch'ais pas pas pas pas... Ch'ais pas pas pas...

2009-01-11T00:27:00.014+01:00

Au creux de mes nuits,
Remugles noirs,
La musique aussi,
Et Bashung,
Jusqu'au jour où je ne courirai plus...

Alain Bashung, Résidents de la République, extrait de l'album
Bleu Pétrole (Co-Starring Melvil Poupaud)

Bon dimanche...

Cercle Polaire...

2009-01-10T18:37:00.006+01:00

Pourquoi vous parler de ce livre ? Certes, il n'est pas mauvais, et sa lecture est agréable ce qui n'est pas rien, mais est-il bon pour autant ? N'exagérons rien.

Disons qu'il présente tout de même cet intérêt possible, il est écrit par un auteur Suisse de langue Allemande et se déroule au deux tiers dans un port du cercle polaire, en Norvège.

Stamm a vécu quelques années en Scandinavie, de là lui viennent peut-être ces images de nuits polaires, de skis chaussés et déchaussés à tout bout de champs, de marins russes dont l'anglais se limite à "No problem" lorsqu'ils sont pris la main dans le sac pour contrebande de vodka par Kathrine, la douanière au centre de ce bref roman.

Kathrine est une jeune mère, récemment remariée à un homme qui, elle le découvrira trop tard, lui a menti sur toute la ligne. Tout, jusqu'à son jogging bi-hebdomadaire est mensonge (passé quelques centaines de mètres il s'arrête pour boire une bière dans un cabanon qu'il possède pour revenir une heure plus tard au domicile conjugal). Dès lors que faire, lorsqu'on se rend compte que l'on aime pas un homme qui, de plus, ne vous a jamais dit la vérité ? Partir, et faire enfin ce voyage vers le Sud dont on a tant rêvé sans jamais s'y décider.

S'en suit la recherche d'un bonheur bien difficile à trouver, lors d'un périple qui mènera l'héroïne du Nord de la Norvège à Paris, et retour.

L'écriture de Stamm est assez belle, sa description de la vie polaire dans un petit port de pêche, plausible, et la vie de Kathrine, femme en perdition au gré de paysages aléatoires, sensible et juste.

Pour autant, hélas, on aurait aimé un peu plus de profondeur. Ce livre est plein de non-dits, et le non-dit, en littérature, est difficile à réussir. Là ou le cinéma à l'aide d'un regard ou d'un geste nous fait comprendre ce que les mots ne disent pas, il faut un peu plus de talent pour réussir cela dans un livre. Et puis, étrangement, j'aurais bien aimé sentir le froid de la nuit polaire, et l'atmosphère de jours qui s'enchaînent sans que la nuit ne les ponctuent. Mais que voulez-vous, je ne suis jamais content.

***

Peter Stamm, Paysages Aléatoires, traduit de l'Allemand (Suisse-Allemand) par Nicole Roethel, 10/18, 221 pages, épuisé ou 17€10 (tout de même) en grand format chez Christian Bourgois.

Piège

2009-01-09T20:48:00.000+01:00

C'est important la conscience qu'on a du piège dans lequel on est pris.

Nan Aurousseau, Bleu de Chauffe

Happy Birthday Bowie!

2009-01-08T08:25:00.014+01:00

62 ans aujourd'hui, rien que ça ! Bowie, dont on attend avec impatience le grand retour soufflera ce jour un beau paquet de bougies.

On espère que ce retour viendra même si en ce moment c'est difficile à croire quand on entend des rumeurs de santé défaillante, soutenues par de compromettantes photos d'un white duke de moins en moins thin.

Pour fêter ça, je vous propose un retour sur l'un des meilleurs albums de Bowie, Low, paru en janvier 1977, quelques jours après le trentième anniversaire de la star du rock au mille visages et au drôle de regard.

Posez autour de vous cette question simple : Quel est votre album de Bowie préféré ? et vous aurez autant de réponses, ou presque, que de participants (tant que vous ne côtoyez pas des fans de Michel Sardouille ou de Matt Pokemon, cela va de soi).

Mais si jamais (en bon nerd de la musique Pop Rock que vous êtes peut-être) vous vous êtes demandé quel était l'album de Bowie qui méritait le plus de sortir de l'ombre des Let's Dance, Hunky Dory... et autres Ziggy..., alors, sans doute, l'idée de porter Low au pinacle vous est-elle venue.

Résumons nous. Fin 1976, Bowie, après avoir enregistré un album décharné tout autant qu'excellent, Station to Station, se repoudre le nez d'une dans la cité des anges par saladiers entiers.

Un jour, pourtant, dans un éclair de lucidité, il se dit que s'il continue à ce rythme il ne lui faudra pas bien longtemps pour que ses cendres retournent à la cendre. (La photo ci-dessous le montre quelques mois plus tôt lors d'une arrestation par la police de Rochester, état de New York, pour possession de Marijuana. Ce jour-là, il est d'ailleurs en compagnie d'un certain Iggy Pop. On notera également une similitude flagrante entre le mug shot de gauche et la pochette de Low)

Décision est prise, destination Berlin. Là-bas, personne ou presque ne le connait. Bowie racontera d'ailleurs bucoliquement qu'il redécouvre les joies simples de la vie, comme par exemple d'aller faire son marché... Si si, il le dit ! Il déclarera aussi que ç'aurait pu être une vraie catastrophe puisque Berlin était à l'époque la plaque tournante de l'héroïne en Europe.

Toujours à la recherche de nouveaux sons underground dont il pourra se targuer d'avoir été, sinon l'inventeur, du moins celui qui les aura fait découvrir au plus grand nombre, Bowie entre en studio avec Brian Eno (ou plutôt en chateau à Hérouville en France et à Hansa by the wall à Berlin) pour ce qui est et demeure à ce jour l'un de ses plus ambitieux projets.

Low sortira le 14 janvier 1977. 35 minutes plus ou moins expérimentales, 11 titres dont 4 instrumentaux, un single dont l'introduction, au grand dame de sa maison de disque, dure une minute avant que le maître n'use de son organe Sound and Vision, les balbutiements de la musique électronique, des chansons étranges et envoutantes Breaking Glass, Always Crashing in the Same Car et un presque intrumental de 6 min 43, Warszawa dont Philip Glass ne tarderait pas à s'enticher. Presque instrumental parceque dans le fond, Bowie chante "Malio, Malio" ce qui en latin signifie "Je suis malade".

Au final, Low est un album qui sort du lot, premier d'une trilogie baptisée berlinoise par les connaisseurs (seul Heroes, pourtant, sera intégralement enregistré en Allemagne). L'album n'atteindra jamais les sommets des charts, mais en aura inspiré plus d'un. Viendront ensuite dans une veine similaire Heroes et son tube intergalactique éponyme, et Lodger, un peu moins inspiré.

Puis Bowie partira conquérir la vaste monde, habillé en clown blanc... hitting an all time low...

Et s'il n'en reste que 100...

2009-01-07T19:36:00.002+01:00

En l'an 2000, un groupe d'auteurs et de critiques littéraire a été interrogé par la maison d'édition Américaine Random House à propos de ce qu'ils considéraient être les meilleurs livres de langues Anglaise parus au XX ième siècle. Voici la liste des 100 chefs d'oeuvre à laquelle ils sont arrivés.

En gras, ceux que j'ai lu.

En bleu les auteurs que j'ai lu alors que ce que j'ai lu d'eux n'est pas dans la liste.

Lesquels avez vous lus ? Quels livres ont été injustement oubliés ? Rappel : il s'agit des romans anglophones du XX ième siècle. Lesquels ne devraient même pas se trouver ici ?

A vos commentaires.

1. (1922) Ulysses James Joyce

2. (1925) The Great Gatsby F. Scott Fitzgerald

3. (1916) A Portrait of the Artist as a Young Man James Joyce

4. (1955) Lolita Vladimir Nabokov

5. (1932) Brave New World Aldous Huxley

6. (1929) The Sound and the Fury William Faulkner

7. (1961) Catch-22 Joseph Heller

8. (1940) Darkness at Noon Arthur Koestler

9. (1913) Sons and Lovers D. H. Lawrence

10. (1939) The Grapes of Wrath John Steinbeck

11. (1947) Under the Volcano Malcolm Lowry

12. (1903) The Way of All Flesh Samuel Butler

13. (1949) Nineteen Eighty-Four George Orwell

14. (1934) I, Claudius Robert Graves

15. (1927) To the Lighthouse Virginia Woolf

16. (1925) An American Tragedy Theodore Dreiser

17. (1940) The Heart Is a Lonely Hunter Carson McCullers

18. (1969) Slaughterhouse-Five Kurt Vonnegut

19. (1952) Invisible Man Ralph Ellison

20. (1940) Native Son Richard Wright

21. (1959) Henderson the Rain King Saul Bellow

22. (1934) Appointment in Samarra John O'Hara

23. (1938) U.S.A. (trilogy) John Dos Passos

24. (1919) Winesburg, Ohio Sherwood Anderson

25. (1924) A Passage to India E. M. Forster

26. (1902) The Wings of the Dove Henry James

27. (1903) The Ambassadors Henry James

28. (1934) Tender Is the Night F. Scott Fitzgerald

29. (1935) Studs Lonigan (trilogy) James T. Farrell

30. (1915) The Good Soldier Ford Madox Ford

31. (1945) Animal Farm George Orwell

32. (1904) The Golden Bowl Henry James

33. (1900) Sister Carrie Theodore Dreiser

34. (1934) A Handful of Dust Evelyn Waugh

35. (1930) As I Lay Dying William Faulkner

36. (1946) All the King's Men Robert Penn Warren

37. (1927) The Bridge of San Luis Rey Thornton Wilder

38. (1910) Howards End E. M. Forster

39. (1953) Go Tell It on the Mountain James Baldwin

40. (1948) The Heart of the Matter Graham Greene

41. (1954) Lord of the Flies William Golding

42. (1970) Deliverance James Dickey

43. (1951-1975) A Dance to the Music of Time (series) Anthony Powell

44. (1928) Point Counter Point Aldous Huxley

45. (1926) The Sun Also Rises Ernest Hemingway

46. (1907) The Secret Agent Joseph Conrad

47. (1904) Nostromo Joseph Conrad

48. (1915) The Rainbow D. H. Lawrence

49. (1920) Women in Love D. H. Lawrence

50. (1934) Tropic of Cancer Henry Miller

51. (1948) The Naked and the Dead Norman Mailer

52. (1969) Portnoy's Complaint Philip Roth

53. (1962) Pale Fire Vladimir Nabokov

54. (1932) Light in August William Faulkner

55. (1957) On the Road Jack Kerouac

56. (1930) The Maltese Falcon Dashiell Hammett

57. (1924-1928) Parade's End Ford Madox Ford

58. (1920) The Age of Innocence Edith Wharton

59. (1911) Zuleika Dobson Max Beerbohm

60. (1961) The Moviegoer Walker Percy

61. (1927) Death Comes for the Archbishop Willa Cather

62. (1951) From Here to Eternity James Jones

63. (1957) The Wapshot Chronicle John Cheever

64. (1951) The Catcher in the Rye J. D. Salinger

65. (1962) A Clockwork Orange Anthony Burgess

66. (1915) Of Human Bondage W. Somerset Maugham

67. (1902) Heart of Darkness Joseph Conrad

68. (1920) Main Street Sinclair Lewis

69. (1905) The House of Mirth Edith Wharton

70. (1957-1960) The Alexandria Quartet Lawrence Durrell

71. (1929) A High Wind in Jamaica Richard Hughes

72. (1961) A House for Mr Biswas V. S. Naipaul

73. (1939) The Day of the Locust Nathanael West

74. (1929) A Farewell to Arms Ernest Hemingway

75. (1938) Scoop Evelyn Waugh

76. (1962) The Prime of Miss Jean Brodie Muriel Spark

77. (1939) Finnegans Wake James Joyce

78. (1901) Kim Rudyard Kipling

79. (1908) A Room with a View E. M. Forster

80. (1945) Brideshead Revisited Evelyn Waugh

81. (1953) The Adventures of Augie March Saul Bellow

82. (1971) Angle of Repose Wallace Stegner

83. (1979) A Bend in the River V. S. Naipaul

84. (1938) The Death of the Heart Elizabeth Bowen

85. (1900) Lord Jim Joseph Conrad

86. (1975) Ragtime E. L. Doctorow

87. (1908) The Old Wives' Tale Arnold Bennett

88. (1903) The Call of the Wild Jack London

89. (1945) Loving Henry Green

90. (1980) Midnight's Children Salman Rushdie

91. (1932) Tobacco Road Erskine Caldwell

92. (1983) Ironweed William Kennedy

93. (1965) The Magus John Fowles

94. (1966) Wide Sargasso Sea Jean Rhys

95. (1954) Under the Net Iris Murdoch

96. (1979) Sophie's Choice William Styron

97. (1949) The Sheltering Sky Paul Bowles

98. (1934) The Postman Always Rings Twice James M. Cain

99. (1955) The Ginger Man J. P. Donleavy

100. (1918) The Magnificent Ambersons Booth Tarkington

Lumbago ergo sum...

2009-01-06T21:30:00.017+01:00

Oyez, oyez, braves gens ! Non content d'être le premier ministre le plus transparent de la V ième République, le bon Sieur François Fillon, se veut également fin connoisseur de la philosophie du XVII ième siècle.

Ainsi a-t-il eu la géniale idée de mettre en route des démarches afin de déménager la boîte crânienne d'un certain Monsieur Descartes du Musée de L'Homme jusqu'au Prytanée Militaire de La Flèche dans la Sarthe (le reste du bon René se trouvant dans un caveau de l'Eglise St Germain des Prés).

Le motif de tout ce chambardement ? "Au Prytanée, il sera chez lui", voilà ce qu'à avancé un homme brillant s'il en est, Jean de Boishue (ancien secrétaire d'état chargé de l'enseignement supérieur dont la bêtise crasse ne semble plus à prouver à en croire certains éléments biographiques que je vous laisse découvrir). Descartes, en effet, y a séjourné de 1607 à 1615. La Hollande où il passa vingt ans et sa Touraine natale ne sont pas, il faut croire, des lieux où l'ossement se sentirait chez lui (le fait que François Fillon soit natif du Mans aidera, bien au contraire, le crâne à s'acclimater à nouveau à l'air de la Sarthe).

A l'heure où des gens meurent de froid dans la rue, où l'économie dérèglementée par notre bon président et ses petits camarades depuis des années s'écroule un peu plus chaque jour sur les moins fortunés, où nos soldats se font flinguer en Afghanistan, et où l'on retrouve des bâtons de dynamite dans un grand magasin, il est rassurant de savoir que le premier ministre se soucie de sujets aussi importants.

Ne dépense-t-il pas sans compter son énergie et l'argent de nos impôts pour une noble cause ?

N'est-il pas réconfortant de savoir qu'entre deux lumbagos l'un des plus hauts personnages de l'état convoque des réunions interministérielles pour résoudre l'accueil de ce malheureux STF (Sans Tombeau Fixe) et ainsi faire en sorte qu'un malheureux morceau d'os séparé de ce qui constituait jadis l'intégralité de son squelette, puisse apporter un rayonnement international à la troisième ville de la Sarthe ?

Qui est assez imbécile pour s'imaginer une seconde que le génie de Descartes est transmissible à la simple vue d'une relique (et non suite à le lecture et à l'étude de son oeuvre) ? Réponse, notre bonne classe politique ! On peut les applaudir bien fort et les remercier du service accompli.

Le crâne de Descartes retournera-t-il à La Flèche ? Notre bon Sieur Fillon, ne semblant pas en être une, il y a fort à parier que oui. Pour ma part, je préfèrerais qu'on réunisse tous les ossements de ce brave homme au même endroit et qu'on leur foute la paix jusqu'à la fin des temps.

En attendant, rappelons que Descartes a écrit ces mots : "Le bon sens est la chose au monde la mieux partagée." Le petit malin qui jugea bon d'ajouter "C'est pour ça que chacun en a si peu" ne croyait pas si bien dire.

Dernière info croustillante s'il en est ; l'authenticité du crâne se trouvant au Musée de l'Homme n'est même pas assurée ! On vit une époque formidable.

Conjugaison insomniaque...

2009-01-05T03:58:00.004+01:00

Je ne dors pas,

Tu ne dors pas,
Nous comptons les moutons...

Retour en Grace...

2009-01-04T21:27:00.006+01:00

Tout comme ses grands ainés, Jimi Hendrix, Bob Marley et Elvis presley, Jeff Buckley fait partie de ces artistes à avoir sorti plus d'albums après leur mort que de leur vivant...

Et pourtant, en 1994, un album OVNI sort de chez Columbia (maison de goût, Bob Dylan, Patti Smith, Leonard Cohen)... Dès lors, la grande question : Qui est ce type ? D'où sort-il ? Quelques personnes bien informées avaient déjà goûté un mini live (at Sin-é désormais disponible en version triple) quelques mois plus tôt et les délices tortueux des accords ouverts de Mojo Pin... d'autres, plus versés dans la généalogie rappelaient que Jeff était le fils de Tim...

C'était la belle époque où le single Grace cartonnait, où le jeune Dieu du rock parcourait le monde pour défendre sa musique, où les lives pirates pourris ne ruinaient pas ces premiers titres immortels furieux et vivants... C'était surtout le moment béni où maman Buckley ne faisait pas encore parti du décor.

Tout comme un illustre ainé, hélas, il eut la bonne idée d'aller se baigner, non pas dans une piscine, mais dans une rivière piègeuse... Whole Lotta Love à fond sur le ghetto blaster de l'ami qui l'accompagnait. Mal lui en a pris, il sombra et ne réapparut jamais.

Aujourd'hui, Grace est devenu un album mythique, ses paroles prennent une drôle de consonnance a posteriori, et il est hélas noyé (sans mauvais jeu de mots) sous les rééditions anniversaires, les lives plus ou moins bons, les disques sortis pour faire gagner des sous à maman, Columbia ou Gary Lucas (qui a besoin d'une version de Grace demo à l'harmonica ?)... et on parle de cinéma...

Bref, le cirque est en ville et le tiroir caisse pas près de se gripper... Mais, comment résister à un titre comme Dream Brother ?

En attendant la poupée Jeff Buckley, le pin's parlant Jeff Buckley et le duo tant attendu : Kurt Cobain et Jeff Buckley chantent Noël...

Je suis à plaindre... Non, vraiment...

2009-01-03T14:34:00.013+01:00

Pendant que certains profitent de leurs week end pour aller se promener, cuver les lendemains de réveillons, dragouiller aux terrasses chauffées les fumeuses blondes en cols roulés triple épaisseur mais néanmoins à fortes poitrines, voici le genre de bouquins avec lequel je passe mes heures diurnes.

Ça fait envie, hein ? On notera le succès de l'ouvrage qui en est à sa quatrième édition et qui concurrencera certainement bientôt Harry Potter en éditions pirates chinoises.

En parlant de chinoiseries, le plus beau, c'est qu'avant ça, j'ai dû écrire un thème à partir d'un extrait d'un livre nommé La Jeune Fille Tong de Ya Ding (pour ceux qui ont vu le film Le Sorgho Rouge de Zhang Yimou, c'est lui qui est à l'origine du livre).

Et quel texte mes amis quel texte. L'auteur chinois ce pique d'écrire en français. Et voici ce que ça donne :

Or, soudain, par un regard jeté au hasard, elle aperçut sa propre image à la surface du lac.

Vous l'aimez, hein, ce "Or, soudain"... Ce n'est pas le plus beau :

Ensuite, elle passa la nuit à faire accepter par sa conscience une réalité...

N'est ce pas magnifique ? L'acceptation de la réalité par la conscience faite consciemment ? Et dire que j'ai dû traduire cette daube en anglais. My fucking God! Qu'est ce qu'il faut pas faire pour décrocher un diplôme.

Bref, je retourne à Gordon Brown, encore un marrant celui-là.

Je vous laisse avec un peu de musique Sooooo British....

Anarchy in the UK, The Sex Pistols (Première apparition télévisée)

Chambre noire...

2009-01-02T13:14:00.010+01:00

Elle, elle est photographe. Par choix, certes, mais par nécessité aussi. Tant il lui est difficile d'approcher la réalité autrement que par le médium de l'objectif.

Lui, Il, est un ancien amant, un ancien amour, un écrivain qu'elle aimait à photographier comme elle aime à tout photographier.

Elle photographie les hommes de dos. Les dos d'hommes dont elle fera une exposition.

Elle le photographiera. Encore une fois. Il lui offrira un appareil photo pour son anniversaire. Surprise.

Les photos originales et insolites ne m'intéressent pas. Quand on les a vues deux fois, on s'en lasse, non ?

Voici ce qu'elle répond à Lui qui est venu l'interviewer à propos de son travail. Elle rencontrera d'autres hommes. Mais elle pensera à lui. Aux photos qu'elle faisait de lui.

En vingt-deux chapitres brefs, Hitonari Tsuji conte l'histoire d'une femme en constant décalage avec le monde. La vie ne se révèle pour elle que par l'intermédiaire de la chambre noire. L'instant vécu, l'amour même, passe par l'appareil photo.

L'appareil photo. Voilà l'instrument de mesure de l'amour. La réussite d'une photo dépend de l'amour que porte à son sujet l'être humain qui le manipule.

Et pourtant, cette femme étant la narratrice, n'est ce pas l'écriture qui agit comme un révélateur ? Ce bain de mots, finalement, n'est-il pas qu'une longue lettre ? Une lettre d'amour pour Lui, l'écrivain ? Celui qui fabrique le monde au lieu de le révéler ? Un journal intime dont l'image imposée est absente au profit de l'évocation permanente crée par les mots ?

***

Objectif par Hitonari Tsuji, traduit du japonais par Karine Chesneau, 10/18, 93 pages, 6€.

JDS par JDM...

2009-01-01T12:25:00.013+01:00

On l'oublie souvent, et pour cause, mais le premier janvier est aussi, au milieu des vapeurs d'alcool, des vagues connaissances ayant squatté le canapé, et des amies à qui on a tenu les cheveux pendant qu'elle rendait leur champagne, l'anniversaire de l'une des plus grandes gloires de la littérature américaine. J'ai nommé JD Salinger.

Agé aujourd'hui de 90 ans, rien de moins, l'ermite de Cornish, New Hampshire, dont le visage est à peine plus connu que celui de Pynchon, notamment parce qu'il s'emporte contre les photographes venus l'importuner sur le pas de sa porte ou au supermarché (photos) continue, paraît-il, d'écrire. On le sait notamment grâce à sa fille, Margaret A. Salinger qui raconte dans sa biographie Dream Catcher que son père se rend chaque jour dans un cabanon installé dans le jardin de sa maison afin d'y travailler à de nombreux textes accrochés aux murs comme des tableaux.

Les témoignages de première main sont rares. Celui de Ian Hamilton est parmi les plus étonnants. Dans son livre A la Recherche de JD Salinger, il y raconte sa quête. Trouver Salinger, non pas spécialement l'auteur qui prendra tout de même la peine de répondre par une lettre (!) à la demande d'entretien d'Hamilton, que l'homme.

L'interdiction de la publication d'extraits de lettres retrouvées par Hamilton créera un précédent incroyable en 1986. Salinger réussissant à faire interdire les extraits en venant témoigner en personne accompagné de ses avocats !

Que nous reste-t-il dans ce cas ? Lire ou relire ce que nous connaissons de Salinger, courir le vaste monde comme Haulden Caulfield, ou nous terrer dans un cabanon ? Hormis les oeuvres toujours disponibles de Salinger, en anglais ou en traduction, l'Internet regorge de pépites. Ainsi, toutes ces nouvelles indisponibles en recueil le sont ICI. Bonne lecture.

Et bon quatre-vingt dixième anniversaire JD !

***

Margaret A. Salinger, Dream Catcher, A Memoir, WSP, 464 pages, 13€

Ian Hamilton, A la Recherche de JD Salinger, Editions de l'Olivier, Petite Bibliothèque Américaine, traduit de l'anglais par Sophie Foltz, 273 pages, épuisé.

Ma vie nocturne vous souhaite...

2009-01-01T10:53:00.008+01:00

... une très joyeuse gueule de bois 2009 !!!

Puisse-t-elle ne pas durer jusqu'en 2010 !!!

2008 s'efface...

2008-12-31T18:05:00.002+01:00

Adieu 2008...

Ma Vie Nocturne vous retrouve demain, avec la gueule de bois...

On Bullshit, On Truth...

2008-12-30T19:54:00.000+01:00

Deux petits opuscules philosophiques pour clore l'année. De l'Art de Dire des Conneries et De la Vérité, tous deux sous la plume d'Harry G. Frankfurt, professeur de philosophie à l'Université de Princeton après l'avoir été à Yale. C'est là qu'il présenta à ses collègues On Bullshit, traduit sous le titre De l'Art de Dire des Conneries.

Il s'y proposait d'y faire la différence entre le "bullshit", traduit en français par les concepts de "baratin" ou "conneries" et le pur mensonge. Un professeur émérite de Yale lui fit remarquer après sa lecture que, puisque Yale hébergeait à l'époque (1984) Jacques Derrida, il était en quelque sorte professeur à l'épicentre du Bullshit.

Dans De la Vérité (On Truth), Frankfurt revient sur ce premier essai dont le succès le surprit et tente de définir la Vérité comme l'un des fondements nécessaires même si, finalement pas toujours primordiaux de toute société (tout dépend des situations, du niveau de compréhension entre les différents participants d'une conversation, et, bien entendu, de l'intention mise dans une assertion).

Les deux livres sont ainsi le pendant l'un de l'autre, dialoguent, se répondent. L'un décrivant la place massive prise par le baratin, et par conséquent par les baratineurs dans nos vies, l'autre démontrant que malgré ce flot incessant de bullshit, nos sociétés finalement ne s'en tirent pas si mal parce que, et quoi qu'en disent certains philosophes qualifiés de postmodernistes, la Vérité est toujours présente là où elle compte le plus, laissant à la traine tout relativisme forcené.

Dès lors, que penser de ces deux essais ? Certes, l'ancien étudiant de philosophie qui sommeille en moi reste un peu sur sa faim. La démonstration tourne parfois un peu court, ou bien, le plus souvent, ne va pas au fond des choses. Mais, sans doute, n'était-ce pas là l'ambition première de l'auteur. Ces deux livres sont donc d'une lecture agréable et aisée pour qui prend le temps de s'interroger un minimum à leur lecture. Les références à des philosophes parfois difficiles comme Wittgenstein ou à Saint Augustin sont claires, et l'argumentaire ne présente pas non plus de difficulté majeure. Il peut donc s'agir du cadeau idéal pour un ami intéressé par ces sujets et n'ayant pas un bagage conceptuel très fourni.

***

Harry G. Frankfurt, De l'Art de Dire des Conneries, traduit de l'anglais par Didier Sénécal, 10/18, 78 pages 8€60

Harry G. Frankfurt, De la Vérité, traduit de l'anglais par Didier Sénécal,10/18, 90 pages, 9€40

Qu'est ce qui est le pire ?

2008-12-29T07:15:00.000+01:00

Question : Qu'est ce qui est le pire ? L'ignorance ou l'apathie ?

Réponse : Je ne sais pas, et je m'en moque !

Putain de mort...

2008-12-28T00:44:00.067+01:00

Encore une grande année pour la faucheuse. Tous ces braves gens, et bien d'autres encore nous ont lâchement abandonnés en cette année 2008...

Voici donc le générique de fin, bien triste, de l'année écoulée. Du plus récent au plus ancien...

Note : Cette sélection est toute personnelle. En cas d'oubli majeur, merci de m'en faire part dans les commentaires.

--- Décembre ---

24 Harold Pinter [46] file à l'anglaise.

18 William Mark Felt [45] ne fera plus de révélations.

13 Horst Tappert [44] (photo) va rejoindre le public de Derrick.

11 Bettie Page [43] retrouve les Unes du monde entiers après près de 40 années d'absence.

2 Odetta [42] va chanter auprès de Janis.

--- Novembre ---

17 Guy Peellaert [41] s'illustre une dernière fois.

4 Michael Crichton [40] arrive trop tard aux Urgences.

--- Octobre ---

20 Le Président de la République découvre un nouveau mot : "générosité" en prononçant un hommage à Soeur Emmanuelle [39] (photo).

13 Une pneumonie fait une béquille à Guillaume Depardieu [38].

11 William Claxton [37], s'obture.

--- Septembre ---

26 Paul Newman [36] (photo) réussit sa dernière Arnaque.

17 James Crumley [35] part sur une Fausse Piste.

15 Richard Wright [34], plaque son dernier accord sans notre accord.

12 David Foster Wallace [33] finit son geste, hélas.

7 Gregory McDonald [32] joue au Brave.

1er Don LaFontaine [31] (photo) part avec sa voix pour un autre world et laisse Hal Douglas orphelin.

--- Août ---

10 Isaac Hayes [30] se fait déssouder par un ennemi de Shaft.

3 Alexandre Soljenitsyne [29] retourne au Goulag.

--- Juillet ---

27 Youssef Chahine [28] rencontre son Destin.

2 Alain Dister [27] va rejoindre Jimi Hendrix....

--- Juin ---

17 Cyd Charisse (photo) [26] nous fait pleurer sous la pluie.

15 Stan Winston [25] se démaquille.

2 Bo Diddley [24] casse une corde.

1er Yves St Laurent [23], reçoit un suaire de chez Dior.

--- Mai ---

26 Sydney Pollack [22] (photo), garde définitivement les yeux grands fermés. (Crédit Photo : Focus)

12 Robert Rauschenberg [21], pourtant philantrope, manque pour une fois de coeur.

5 Lucien Jeunesse [20] nous dit : "Chers amis, au revoir…"

--- Avril ---

29 Albert Hofmann [19], fait un vrai bad trip.

20 Farid Chopel [18], commence sa deuxième traversée du désert.

19 Germaine Tillon [17], cesse de résister.

17 Aimé Césaire [16] (photo), nous prouve devant quoi tous les hommes sont égaux.

16 Edward Lorenz [15], disparait logiquement après une vie chaotique.

13 John Archibald Wheeler [14], sera enterré dans son invention.

5 Charlon Heston [13], pilote de char et amateur d'armes à feu ne tirera plus un coup.

--- Mars ---

24 Neil Aspinall [12], cesse de cueillir les fruits d'une pomme.

22 Cachao López [11], range sa contrebasse et c'est pas vrai Mambo.

19 Arthur C. Clarke [10] (photo), retourne à la poussière cosmique dont il était issu.

--- Février ---

19 Teo Macero [9], s'essoufle... pour de bon, hélas...

18 Alain Robbe-Grillet [8] s'efface, probablement suite à une relecture des Gommes.

13 Henri Salvador [7], cesse de rire aux éclats et nous avec.

11 Boris Schreiber [6], se tait au moins d'une demie heure, puis une autre, puis une autre...

10 Roy Scheider (photo) [5], nous rappelle soudain l'étymologie supposée du mot Requiem.

5 Le Maharishi Mahesh Yogi [4], devient enfin chaste.

--- Janvier ---

22 Heath Ledger [3] (photos), cow boy homosexuel se prenant pour une légende du folk s'endort et nous fait une mauvaise blague.

17 Bobby Fisher [2], cette fois, perd la partie.

11 Sir Edmund Hillary [1], atteint son dernier sommet.

***

[46] Dramaturge Anglais, Prix Nobel de littérature 2005, auteur de Betrayal, The Caretaker...

[45] Plus connu sous le nom de Gorge Profonde (rien à voir avec le film), il sera l'informateur du Washington Post lors de l'affaire du Watergate. Il sortira de l'anonymat en 2005 pour signer un contrat avec un éditeur désireux de publier ses mémoires.

[44] Acteur Allemand, ayant entre autre incarné Einstein (!), il restera dans les mémoire pour le rôle de l'inspecteur Stephan Derrick, fin limier verdâtre à la lenteur légendaire.

[43] Mannequin et Pin-Up Américaine, elle fut l'une des premières playmate du mois de Playboy.

[42] Chanteuse et militante des droits civiques Afro-Américaine. Elle influencera notamment Janis Joplin ou Bob Dylan.

[41] Illustrateur, peintre et graphiste Belge, on lui doit les portraits de nombreuses légendes du Rock telles que Dylan, Jagger, ou Bowie dont il réalisera la pochette de l'album Diamond Dogs.

[40] Ecrivain et Médecin Américain, connu notamment pour Jurassic Park et la série Urgences.

[39] Religieuse ayant consacré de nombreuses années de sa vie à aider les enfants chiffonniers du Caire. Toujours énergique et souriante, elle n'avait de cesse de se battre contre l'injustice et la pauvreté.

[38] Acteur Français, fils de Gérard Depardieu.

[37] Photographe Américain, connu pour ses photos de Steve McQueen et de musiciens de jazz.

[36] Acteur oscarisé en 1986, producteur, scénariste Américain, il vend une sauce BBQ à son nom pour aider les enfants, s'engage contre la drogue, dans les mouvements pour les droits civiques, ou comme délégué démocrate à la convention de Chicago de 1968. Défenseur des droits des gays il déclare : « Je soutiens les droits des gays. Et je les soutiens ouvertement. Depuis tout petit, je n'ai jamais pu comprendre les attaques envers la communauté gay. Les êtres humains ont tant de qualités. Quand j'ai fini de faire le tour de tout ce que j'admire vraiment chez une personne, ce qu'elle peut faire avec ses parties intimes arrive tellement bas dans la liste que ça devient insignifiant. »

[35] Ecrivain Américain, auteur de livres noirs dont le premier s'appelle Fausse Piste.

[34] Musicien Anglais, clavier des Pink Floyd.

[33] Ecrivain Américain, David Foster Wallace était considéré à juste titre comme l'une des voix les plus importantes de sa génération. La dépréssion aura eu raison de lui. Il est l'auteur de romans, The Broom of the System, Infinite Jest, et de nombreux essais.

[32] Ecrivain Américain, auteur, notamment du très beau et terrifiant The Brave (Rafael Derniers Jours en français).

[31] Acteur Américain surnommé The Voice of God, plus connu pour avoir inventé la voix et le ton des bandes annonces modernes des films Américains (il en enregistrera plus de 5000 !). Son "In a World" et sa grosse voix deviendront iconiques, de même que celle d'Hal Douglas qui doit se sentir bien seul.

[30] Chanteur, compositeur, et acteur Américain, il a donné ses lettres de noblesses à la Soul Music notamment avec la BO de Shaft en 1971.

[29] Ecrivain Russe, prix Nobel de Littérature, auteur, entre autres de Une journée d'Ivan Denissovitch, Le Pavillon des Cancéreux et L'Archipel du Goulag.

[28] Réalisateur, producteur, acteur Egyptien. Son film Le Destin, remportera le Grand Prix du Cinquantième Anniversaire du Festival de Cannes en 1997.

[27] Journaliste et photographe Français, ayant collaboré à Rock n' Folk et écrit, entre autres, des livres sur Jimi Hendrix, les Beatles, Led Zeppelin, The Cure...

[26] Danseuse et actrice Américaine, connue pour ses rôles dans Chantons sous la Pluie ou Tous en Scène au côté de Fred Astaire.

[25] Réalisateur Américain mais surtout spécialiste du maquillage d'effets spéciaux (Terminator 2 , Edward aux Mains d'Argent, Batman le Défi, Iron Man).

[24] Bluesman, guitariste et chanteur Américain. Pionnier du Rock n' Roll, il influencera entre autres les Rolling Stones et fera de sa guitare rectangulaire une icône reconnue dans le monde entier.

[23] Couturier Français de renommée intergalactique. Je m'étais retrouvé une fois près de lui et de Pierre Berger dans un café. Berger tournait les pages d'un magazine pour lui en lui montrant certains motifs qu'il trouvait intéressants. St Laurent, quant à lui, me faisait plutôt penser à Dustin Hoffman dans Rain Man ; Là sans y être.

[22] Acteur, producteur et réalisateur Américain, Tootsie, et Out of Africa, c'était lui...

[21] Artiste plasticien Américain, il se distinguera en tant que précurseur du Pop Art et en faisant des dons à des causes médicales ou en faveur des femmes et des enfants.

[20] Ancien chanteur d'Opérette, il présentera le Jeu des Mille Francs sur France Inter pendant 30 ans, commençant toujours par ces mots : "Chers amis, bonjour !"

[19] Chimiste Suisse découvreur du LSD.

[18] Comédien Français qui connaîtra une longue période d'absence à la fin des années 90. Il reviendra en 2004 avec son spectacle Le Pont du Milieu.

[17] Résistante et ethnologue Française. Après la deuxième guerre mondiale, elle se battra contre la torture en Algérie et pour l'émancipation des femmes de Méditerranée.

[16] Aimé Césaire (hommage écrit au lendemain de l'annonce de sa moirt sur mon précédent blog) Comme beaucoup de lycéens on m'avait donné à lire deux des livres d'Aimé Césaire. Jusque-là jamais je n'avais entendu son nom. Le Discours sur le Colonialisme et Le Cahier d'un Retour au Pays Natal étaient ces deux livres. Le Cahier était en l'occurrence le premier livre de poésie publié par Césaire.

Je le lus. Et ne compris ni sa beauté ni son engagement ni ce qu'il avait d'extraordinaire. Jusqu'à un matin où je m'éveillais sans raisons vers 5 heures 30 et que, sans trop savoir pourquoi, je rouvris l'ouvrage. Et je compris. Ce livre, ce texte bref, se lit à haute voix, se scande, se hurle. Comme le nom de Toussaint Louverture si souvent repris dans ces pages.

Je le relus, à haute voix, d'une traite, debout au milieu de ma chambre alors que le jour allait se lever. Puis je fermais le livre, épris de son texte, et de son auteur.

Pour tout ceci, merci Aimé Césaire, adieu, et bon voyage...

[15] Météorologue au MIT inventeur de la théorie du chaos et de l'effet papillon en 1972 avec sa conférence : « Predictability: Does the Flap of a Butterfly's Wings in Brazil Set off a Tornado in Texas? ».

[14] Physicien théoricien Américain, ancien collaborateur d'Einstein, inventeur de l'expression "trou noir".

[13] Acteur Américain connu pour ses rôles dans Les Dix Commandements, Ben Hur, La Planète des Singes ou Soleil Vert, il descendra dans l'estime de beaucoup en devenant le représentant officiel de la NRA aux Etas-Unis et dans l'un de ses derniers rôles de non-composition dans Bowling for Columbine.

[12] Ami d'enfance de Paul McCartney et George Harrison, ancien road manager des Beatles, puis directeur d'Apple Corps à sa création en 1968 et pratiquement jusqu'à sa mort.

[11] Compositeur et contrebassiste Cubain, considéré comme l'inventeur du Mambo.

[10] Arthur C. Clarke écrivain, inventeur du concept de satellite artificiel et scénariste de 2001 L'Odyssée de l'Espace.

[9] Saxophoniste de jazz ayant collaboré avec, entre autres, Miles Davis, Dave Brubeck, Charles Mingus et Simon and Garfunkel.

[8] Ecrivain Français, considéré comme l'un des pères du nouveau roman avec Les Gommes (1953). Il se fera élire à l'Académie Française mais n'y mettra jamais les pieds.

[7] Chanteur, compositeur, guitariste de jazz, connu pour son rire et son amitié pour Boris Vian et autres pataphysiciens de la grande époque de St Germain des Prés. J'eu la chance de l'apercevoir le 22 octobre 2007 au balcon de l'Olympia lors du concert de Paul McCartney. De toutes les célébrités présentes, il fut le plus applaudi.

[6] Ecrivain Français (quoi que son nom puisse laisser à penser), auteur d'Un Silence d'Environ Une Demi-Heure (Prix Renaudot 1996).

[5] Acteur Américain, tête d'affiche des Dents de la Mer de Steven Spielberg.

[4] Ancien Gourou des Beatles, il était aussi connu comme coureur de jupon. La chanson Dear Prudence sera inspirée aux Beatles par Prudence Farrow, soeur de Mia qui passait trop de temps à méditer lors d'une retraite qu'ils firent à Rishikesh en 1968.

[3] Acteur Américain connu pour son rôle de Cow Boy homosexuelle dans Brokeback Mountain, mais aussi pour avoir incarné l'une des versions de Bob Dylan dans I'm not There de Todd Haynes, et du Joker dans la dernière version de Batman.

[2] Champion du monde d'Echecs Américain en 1972. Il sombrera dans une paranoïa fort disgracieuse. Echec et Mat.

[1] Alpiniste, premier vainqueur de l'Everest le 29 mai 1953.

***

Et pour partir en musique, rien de tel que l'hommage du NY Times aux Musiciens disparus cette année ICI.

Embrassons-nous...

2008-12-27T23:33:00.007+01:00

Si vous me connaissez un peu, vous savez que New York est ma ville préférée, et si vous me connaissez bien, vous savez que le quartier de Williamsburg est l'un de mes endroits favoris de Brooklyn.

En ces périodes de fêtes, il semblerait que quelqu'un à la station de la ligne L Bedford Avenue, aie eu envie que les gens s'embrassent sous le gui (puisque telle est la tradition aux Etats-Unis).

Embrassons-nous !

Et lisons Scouting NY...

Droite

2008-12-27T22:03:00.007+01:00

Nos Femmes sont des Droites.

Edwin A. Abbott, Flatland A Romance of Many Dmensions.

***

(En attendant de vous en dire plus sur ce livre merveilleux qu'il faut que je trouve le temps de relire.)

Herrmann's Hermit...

2008-12-26T12:08:00.014+01:00

Si, comme moi, vous avez un petit pincement au coeur chaque fois que vous repensez à quelques samedis après-midis de votre enfance passés à regarder la Quatrième Dimension, je ne saurais trop vous conseiller cette bande originale. C'est d'abord un moment de poésie.

Exhumé des coffres de la 20th Century Fox en 1993, ces 36 minutes de musique composées en 1951 pour le film The Day the Earth Stood Still par Bernard Herrmann ont aujourd'hui un côté désuet qui, curieusement, passe très bien l'épreuve du temps.

Rappellons qu'Herrmann a contribué à l'histoire du cinéma en composant, entre autres, les bandes originales des films suivants : Citizen Kane (première composition en 1941, rien que ça !), The Man Who Knew Too Much, Vertigo, Psycho, Taxi Driver (dernière composition en 1975, année de sa mort, histoire de conclure en beauté).

L'usage d'instruments insolites pour l'époque est à mettre à son crédit : violon, violoncelle et basse électriques (!) et deux thérémines, entre autres. Mais c'est surtout l'utilisation de multiples pistes superposées ainsi que le passage de bandes à l'envers (en 1951, les Beatles avaient à peine 8 ans !) qui font de cette bande originale un petit bijou, exotique à souhait.

Fermez les yeux, et imaginez un monde où les créatures étranges venues de contrées inconnues et terrifiantes se déplacent image par image ou portent dans le dos des fermetures Eclairs que l'on peine à masquer. Cette BO est aussi simple, nostalgique, et efficace que cela.

A l'heure ou un remake du film sort, laissant la part belle à une musique souvent pompière et à un Keanu Reeves qui laisse enfin éclater toute la mesure de son inexpression notoire, on ne saurait trop conseiller ce retour vers le futur musical.

***

Bernard Herrmann, The Day the Earth Stood Still, FOX, 1993

Adieu Pinter...

2008-12-25T23:05:00.007+01:00

Harold Pinter, 10 octobre 1930 - 24 décembre 2008

So language in art remains a highly ambiguous transaction, a quicksand, a trampoline, a frozen pool which might give way under you, the author, at any time.

Le langage, en art, demeure donc une affaire extrêmement ambiguë, des sables mouvants, un trampoline, une mare gelée qui pourrait bien céder sous vos pieds, à vous l’auteur, d’un instant à l’autre.

Harold Pinter, Discours de remise du Prix Nobel de Littérature 2005,
Traduction Séverine Magois.

***

L'intégralité du texte ICI.
Photo Olivier Roller.

Oh le beau cadeau !

2008-12-25T16:34:00.003+01:00

Happy Xmas from John and Yoko...

2008-12-25T10:18:00.003+01:00

Happy Xmas (War is Over)

John Lennon, Yoko Ono

(Happy Xmas Kyoko
Happy Xmas Julian)

So this is Xmas
And what have you done
Another year over
And a new one just begun
And so this is Xmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very Merry Xmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear

And so this is Xmas
For weak and for strong
For rich and the poor ones
The world is so wrong
And so happy Xmas
For black and for white
For yellow and red ones
Let's stop all the fight

A very Merry Xmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear

And so this is Xmas
And what have we done
Another year over
A new one just begun
And so happy Xmas
We hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very Merry Xmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
War is over, if you want it
War is over now

Happy Xmas

Espérer

2008-12-24T19:23:00.001+01:00

Le fait est, on dirait, que tout ce qu'on peut espérer c'est d'être un peu moins, à la fin, celui qu'on était au commencement, et par la suite.

Samuel Beckett, Molloy

'Tis the season!

2008-12-24T17:46:00.006+01:00

Joyeux Noël...

Bing Crosby & David Bowie, Little Drummer Boy.

A toutes fins utiles...

2008-12-22T20:34:00.007+01:00

Les textes de ce blog, quels qu'ils soient, ne sont pas en libre service. Je ne cherche ni la gloire ni la fortune en les publiant, ni même une vague reconnaissance. Je veux simplement mieux comprendre ce qui me fait vibrer et surtout garder une trace de toutes ces choses si fugitives et si vite oubliées. Et croyez le ou non, l'écriture de ceux-ci me demande du travail.

Par conséquent, si vous souhaitez les faire connaître en les publiant ailleurs sur la toile, merci de me le demander gentiment dans un commentaire. Je serai alors ravi de vous dire :

A bon entendeur... et sans rancune...

New York Gibberish I & II

2008-12-21T10:44:00.008+01:00

New York Gibberish I & II

OVERVIEW

It's made of stone, and steel, and soul,
It’s gray, blue, red and green and whole.

It’s dirt and dust and burst and scruff,
Pins and needles and spoons and stuff.

Bricks, glass, tar, glowin’ spires,
Old Gypsy cabs with flat tires,

Earth, clay, land even Mudd Club,
Broadway ripped out ticket stub,

Cold winters and hot summers,
Fire escapes through the ladders,

Botoxed has beens with no future,
Pearls, gold, jewels, Upper East fur,

It’s all monsters and living deads,
Paper and noise and dirty shades,

It’s also loved by shooting star,
The day Salinger lost the war.

HEADLINES

John, Sterling Maureen and Lou,
To explode plastic like the flu!

Siamese cat Village voice Bob,
To teach best tunes to Jersey mob!

Black kid painter homed in the Park,
Makes copyright sign his birthmark!

***

New York me manque. Le New York que je n'ai jamais connu et que je ne connaitrai jamais., le New York que je connais et où je veux retourner, le New York des Dylan et du Velvet, le New York qui défile sous mes pas, de jour, comme de nuit... Un de ces jours, bientôt...

Photo : John Francis Strauss, The Bridge, Juillet 1903. Plus de détail sur le cliché ICI.

Fidèle

2008-12-20T15:53:00.005+01:00

Je suis fidèle, pour l'instant.

Voici ce que vient de me dire une amie il n'y a pas deux minutes... Courage, t'es mariée maintenant ma vieille...

Now is the winter of our discontent,

2008-12-20T12:54:00.025+01:00

Made glorious summer by this sun of York(e)...

Les fidèles lecteurs de mon précédent blog le savent bien, j'ai comme qui dirait un petit crush pour le cinq magique de Oxford, j'ai nommé Radiohead. Un peu plus d'un an après la sortie de leur dernier album (si l'on prend la fameuse date de sortie Internet, sinon, on est juste un peu avant la date aniversaire), l'heure du bilan me semble arrivée. Retour complet sur In Rainbows.

1er Octobre 2007 : Radiohead, petit groupe de rock anglais sans contrat, annonce la sortie de son nouvel album In Rainbows via son blog Dead Air Space. Disponible début décembre sous un beau coffret, l'album sera lancé en avant première sur internet pour le prix de... ce que vous voulez. Le net relaie l'information à vitesse subatomique et le monde de la musique tremble. Est-ce la fin des maisons de disques ?

10 Octobre 2007 : L'album est disponible en ligne. Un email de W.A.S.T.E . (wink wink) fournit le lien aux acheteurs, aux voleurs, ainsi qu'à tous les malandrins de la galaxie et en quelques secondes adsl, les 10 titres d'In Rainbows sont là.

10 Octobre 2007 suite : votre serviteur se fend d'une chronique image par image et titre par titre du nouvel opus. Il commence par tout un tas de trucs dont on se fout allègrement aujourd'hui. Par exemple, une interrogation aussi vaine qu'elle se veut profonde sur le juste prix de la musique. Philippe Risoli, où es-tu quand on a besoin de toi ? Le chroniqueur tentera cependant de se rattraper par la suite. Et devinez quoi ? Il se plantera allègrement !

10 Octobre 2007 suite : Charmé par ce qu'il y a de plus charmant, comme on peut l'être après une soirée horriblement ennuyeuse par l'arrivée d'une blondeur aussi belle qu'intelligente, le chroniqueur ne se rend pas toujours compte que passé le vernis des premières écoutes, la musique la plus intéressante ne se niche pas toujours dans ce qu'il y a de plus accessible. Le jour de la sortie du disque, ses chansons préférées sont : Nude et Weird Fishes /Arpeggi. Pire, il délaisse 15 Step, All I Need, et Jigsaw Falling into Place pour ne sauver que de justesse Videotape. Ces chansons deviendront ces préférées au cours de l'année.

Cliquez sur l'image pour une version haute définition de la pochette du disque réalisée par Stanley Donwood et Dr. Tchock.

3 Décembre 2007 : Sortie officielle de la Disc Box (qui n'arrivera chez moi que le 15) et du disque bonus. Là encore, votre humble serviteur passe à côté du bijou absolu du disque : Down is the New Up.

Qu'en est-il aujourd'hui ?

20 décembre 2008 : Chansons préférées de l'album dans l'ordre, Jigsaw Falling into Place, Videotape, 15 Step, All I Need. Chansons préférées du disque bonus : Down is the New Up, Go Slowly. Le concert de la Grand Place d'Arras était un morceau d'anthologie ainsi que nombre des concerts qui hantent l'Internet, les concours de remix des titres Nude et House of Cards ont été des succès ainsi que celui de vidéo pour Weird Fishes/ Arpeggi, et on attend avec impatience de nouveaux titres de la part du groupe...

Quand à l'album, c'est celui qui a le plus tourné toute catégories confondues sur mon iPod et sur iTunes... C'est dire... L'album de l'année, donc, en tout cas pour moi.

Regardez Videotape au Main Square Festival d'Arras :

Mer

2008-12-19T00:36:00.012+01:00

Tout ceux qui ont regardé la pleine mer sous une certaine lumière vous diront que, si l'on se trouve dans l'état d'esprit voulu, l'eau semble se figer, tourne au gris, se change en un désert glauque, étendue désolée qui va jusqu'à l'horizon : on n'aurait qu'à enjamber les filières de roulis pour s'y promener.

Thomas Pynchon, Basses-Terres, in L'Homme qui Apprenait Lentement, traduction Michel Doury.

Happy Birthday Mr Riff...

2008-12-18T06:31:00.000+01:00

65 ans aujourd'hui, ça se fête !*

* Le lecteur avisé constatera que cette note tient sur une ligne.

Underwear size anyone?

2008-12-15T22:01:00.003+01:00

Back to Pynchon...

2008-12-14T13:00:00.016+01:00

Now that I have your attention...

Alors que G@rp escargote sur le nouveau visuel possible du nouveau Pynchon (il est là, pour votre plus grand plaisir, juste en dessous) tout en bavant sur les T-Shirts Country Joe and the Fish réalisés en 1969 par un certain Peter Pynchon (!), il me semble grand temps de revenir à notre petit duel traductionnel...

On notera que sur les T-Shirts et affiches, Country Joe and the Fish est écrit tout en haut et en plus gros que Led Zeppelin, ce qui n'est pas sans saveur.

Revenons donc à nos moutons.

Tout commença par un extrait publié dans le catalogue prévisionnel de Penguin pour 2009, ainsi qu'un bref résumé de la situation.

Contexte :

It’s been awhile since Doc Sportello has seen his ex-girlfriend. Suddenly out of nowhere she shows up with a story about a plot to kidnap a billionaire land developer whom she just happens to be in love with. Easy for her to say. It’s the tail end of the psychedelic sixties in L.A., and Doc knows that “love” is another of those words going around at the moment, like “trip” or “groovy,” except that this one usually leads to trouble. Despite which he soon finds himself drawn into a bizarre tangle of motives and passions whose cast of characters includes surfers, hustlers, dopers and rockers, a murderous loan shark, a tenor sax player working undercover, an ex-con with a swastika tattoo and a fondness for Ethel Merman, and a mysterious entity known as the Golden Fang, which may only be a tax dodge set up by some dentists. In this lively yarn, Thomas Pynchon, working in an unaccustomed genre, provides a classic illustration of the principle that if you can remember the sixties, you weren’t there ... or... if you were there, then you... or, wait, is it...

Part noir, part psychedelic romp, all Thomas Pynchon—private eye Doc Sportello comes, occasionally, out of a marijuana haze to watch the end of an era as free love slips away and paranoia creeps in with the L.A. fog…

L'extrait en langue originale :

She came along the alley and up the back steps the way she always used to. Doc hadn’t seen her for over a year. Nobody had. Back then it was always sandals, bottom half of a flower-print bikini, faded Country Joe and the Fish T-shirt. Tonight she was all in flatland gear, hair a lot shorter than he remembered, looking just like she swore she’d never look.

“That you, Shasta? The packaging fooled me there for a minute.”

“Need your help, Doc.”

They stood in the streetlight through the kitchen window there’d never been much point putting curtains over and listened to the thumping of the surf from down the hill. Some nights,when the wind was right, you could hear the surf all over town.

Nobody was saying much. What was this? “So! You know I have an office now? Just like a day job and everything?”

“I looked in the phone book, almost went over there. But then I thought, better for everybody if this looks like a secret rendezvous.”

OK, nothing romantic tonight. Bummer. But it might be a paying gig. “Somebody’s keeping a close eye?”

“Just spent an hour on surface streets trying to make it look good.”

“How about a beer?” He went to the fridge, pulled two cans out of the case he kept inside, handed one to Shasta.

“There’s this guy,” she was saying.

There would be. No point getting emotional. And if he had a nickel for every time he’d heard a client start off this way, he would be over in Hawaii now, loaded day and night, digging the waves at Waimea, or better yet hiring somebody to dig them for him. . . .

“Gentleman of the straight-world persuasion,” he beamed.

“OK, Doc. He’s married.”

“Some . . . money situation.”

She shook back hair that wasn’t there and raised her eyebrows so what.

Groovy with Doc. “And the wife—she knows about you?”

Shasta nodded. “But she’s seeing somebody too. Only it isn’t just the usual number—they’re working together on some creepy little scheme.”

“To make off with hubby’s fortune, yea, I think I heard of that happenin’ once or twice around L.A. And . . . you want me to do what exactly?” He found the paper bag he’d brought his supper home in and got busy pretending to scribble notes on it, because straightchick uniform, makeup supposed to look like no makeup or whatever, here came that old well-known hard-on Shasta was always good for sooner or latter. Does it ever end, he wondered. Of course it does. It did.

Et voici ma traduction (définitive ?) :

Elle emprunta l’allée et monta les marches de derrière comme à son habitude. Personne, Doc compris, ne l’avait vue depuis plus d’un an. A ce moment-là, c’était toujours sandales, bas de bikini à fleurs, t-shirt fané de Country Joe and the Fish. Ce soir elle était en mode employée de bureau, les cheveux bien plus courts qu’il ne s’en rappelait, tout à fait ce à quoi elle avait juré ne jamais ressembler.

«C’est toi Shasta ? l’emballage m’a bien eu pendant une minute.»

«J'ai besoin de ton aide, Doc.»

Ils demeurèrent dans la lumière de la rue qui filtrait au travers de la fenêtre de la cuisine où il n’avait jamais été vraiment vital d’accrocher des rideaux et écoutèrent le roulement des déferlantes remonter la colline. Certaines nuits, quand le vent soufflait comme il faut, on pouvait entendre les déferlantes dans toute la ville.

Personne n'était très bavard. C’était quoi le truc ? «Bref ! Tu sais que j’ai un bureau maintenant ? Comme un vrai travail et tout.»

«J’ai regardé dans l’annuaire, j’ai failli y aller. Et puis j'ai pensé que ce serait mieux pour tout le monde que ça ait l’air d’un rendez-vous secret.»

OK, rien de romantique ce soir. Mince. Mais ça peut être un job qui paye. «Quelqu’un t’a à l’œil ?»

«Je viens de passer une heure sur les boulevards pour donner le change.»

«Qu’est-ce que tu dirais d’une bière ?» Il alla au frigo, tira deux cannettes d’une caisse qu’il gardait au frais, en tendit une à Shasta.

«Il y a ce type», elle avait dit.

Evidemment. Pas la peine de s’émouvoir. Et si on lui avait filé cinq cents à chaque fois qu’il avait entendu un client commencer comme ça, il serait à Hawaï à l’heure qu’il est, chargé jour et nuit, à creuser la vague à Waimea, ou mieux que ça, à embaucher quelqu’un pour le faire à sa place…

«Un bon Samaritain en somme», sourit-il d'aise.

«Ok, Doc. Il est marié.»

«Une… histoire d’argent ?»

Elle balança en arrière une mèche qui n’était pas là et leva les sourcils genre et alors.

Groovy avec Doc. «Et sa femme, elle est au courant pour toi ?»

Shasta acquiesça. «Mais elle voit quelqu’un aussi. Seulement, c’est pas juste le truc habituel, ces deux là mijotent une affreuse petite combine.»

«Pour mettre les voiles avec le magot du jules, ouais, il me semble avoir déjà entendu dire qu’un truc de ce genre s’était passé une fois ou deux du côté de L.A. Et… tu veux que je fasse quoi exactement ?» Il trouva le sac en papier dans lequel il avait ramené son dîner et s’attacha à faire semblant d’y griffonner des notes, parce que l’uniforme de la fille bien sous tout rapport, le maquillage censé ne pas faire maquillé ou Dieu sait quoi, faisait rappliquer cette fameuse vieille érection pour laquelle Shasta finissait toujours tôt ou tard par être partante. Est ce que ça finira jamais, se demanda-t-il. Bien sûr que oui. C’était même arrivé.

***

Base de la traduction définitive : Ma première traduction plus certaines suggestions de G@rp + Maddy Duchesne + l'aide de Moppety.

La ravissante surfeuse provient de l'album Flickr de David Zellaby.

Fragile

2008-12-14T11:28:00.008+01:00

Il n'y a rien de plus fragile qu'une femme, si ce n'est un homme.

Gretel Ehrlich, La Consolation des Grands Espaces,
Traduction Valérie Malfoy.

o we danced so hard the sky fell and rolled down the hill...

2008-12-14T10:03:00.011+01:00

Apparemment, ce n'est pas une blague. Cliquez sur l'image pour lire. Enfin, le vrai problème c'est qu'on ne sait pas si c'est une blague ou pas. Le vrai problème, c'est que ça ne nous étonnerait pas plus que ça si c'était vrai.

***

Le titre de cette note est extrait d'un poème de Moppety.

La sentence a été exécutée...

2008-12-13T11:26:00.016+01:00

Les protagonistes de ce livre sont morts en 1943, décapités à la hache par le régime Nazi suite à une parodie de procès pour le moins inique.

Leur crime ? Avoir clamé haut et fort des mots tels que liberté, résistance, et A bas Hitler ! dans des tracts distribués aux étudiants de l'université de Munich. Aucun des accusés n'avait commis le moindre acte violent.

Leur rêve ? Celui d'une Europe en paix, d'une Europe libre et débarrassée du nazisme :

Il nous appartient peut-être, dans un effort de la dernière heure, de renverser cette tyrannie, pour nous unir ensuite avec les autres peuples de l'Europe, et construire une société nouvelle, où les nations seront soeurs, et non plus ennemies.

Inge Scholl, était la soeur cadette de Hans et Sophie Scholl, fondateurs du mouvement de résistance La Rose Blanche. Et ce qui surprend d'emblée dans ces quelques pages parues pour la première fois en français en 1953, c'est l'absence totale de pathos. On ne lira pas ces lignes dans l'espoir d'y pleurer à chaudes larmes sur les destins brisés de jeunes résistants Allemands. On n'exécutera pas en cela le fameux "devoir de mémoire", façon commode de se repentir collectivement pour des crimes que l'on a pas commis (en cela, les chrétiens ne célèbrent-ils pas cette faculté de repentir infini chez Jésus, puisqu'il serait mort, justement, dans un repentir total pour les péchés d'autrui ?).

On fera plutôt appel à sa mémoire historique (au sens de ce que l'on connait soi-même de l'histoire de cette époque, une connaissance nécessairement parcélaire, lacunaire). On célébrera le courage et la détermination, l'esprit de résistance, et l'engagement de jeunes gens, (par ailleurs Chrétiens et très pieux), contre la tyrannie du nazisme, contre la monstruosité des camps de concentration (que savaient-ils des camps d'extermination ? probablement rien), contre l'antisémitisme et les disparitions inexpliquées des "gêneurs" du régime.

Figés dans leur jeunesse par la mort et les mots d'Inge Scholl, ces six Allemands, de par leur action, nous montrent que si nous devons nous souvenir, (non pas d'eux spécialement, mais du fait que la tyrannie peut s'inviter partout), notre devoir n'est pas là. Il est avant tout de penser par soi-même lorsque, confrontés à l'injustice, beaucoup font le choix de courber la tête, d'attendre que la tempête passe. Notre vrai devoir n'est pas un devoir de mémoire, c'est un devoir d'agir. Ce n'est pas un devoir tourné vers le passé, c'est un devoir tourné vers le futur.

Ces jeunes gens connaissaient les risques. Ils étaient Allemands et vivaient dans l'Allemagne nazie. Mais ils ont, de façon très kantienne, fait passer le devoir moral avant tout. De cet impératif catégorique naquirent six tracts reproduits en fin de volume. Le quatrième s'achève par ces mots :

Nous ne nous taisons pas, nous sommes votre mauvaise conscience ; la Rose Blanche ne vous laisse aucun repos !

Ont été condamnés à mort pour haute trahison :

Christoph Probst, 24 ans
Hans Scholl, 25 ans
Sophie Scholl, 22 ans

La sentence a été exécutée.

Quelques mois plus tard, leurs camarades de résistance subiraient le même sort. Ils s'appelaient Willi Graf, Kurt Huber et Alexander Schmorell.

***

Inge Scholl, La Rose Blanche (Six Allemands contre le nazisme), traduit de l'Allemand par Jacques Delpeyroux, Editions de Minuit, 156 pages, 6€80

Arbitraire

2008-12-13T11:18:00.002+01:00

Qui entreprend de dominer un pays en lui imposant la forme de son arbitraire, je ne crois pas qu'il atteigne jamais son but ; c'est tout.

Lao-Tse (cité dans le deuxième tract de la Rose Blanche, une citation dont certains que nous ne nommerons pas, feraient bien de s'inspirer encore aujourd'hui).

Bolaño ou la terreur prétexte...

2008-12-10T23:28:00.017+01:00

C'est ma première rencontre avec Bolaño. Je voulais un livre court. Amuleto pouvait faire l'affaire, 186 petites pages, assez pour me faire une idée, pensais-je...

En septembre 1968, l'armée viole l'indépendance de l'Université de Mexico et arrête étudiants et professeurs. Auxilio Lacouture Uruguayenne sans papiers vivant de tout et de rien matériellement parlant, mais se nourrissant de la littérature des poètes Mexicains de son temps reste seule, 13 jours durant, enfermée dans les toilettes du quatrième étage de la faculté.

De ce geste étrange, inconsidéré au départ, presque in-signifiant, sans signification première, ou en tout cas sans justification, sortira la seule justification valable, avoir résisté à la dictature, en occupant à elle seule contre l'armée la faculté pendant les jours sombres qui virent, entre autres, le massacre d'étudiants à Tlatelolco.

Bolaño, par la voix de sa narratrice Auxilio, ouvre son livre par ces mots :

"Ca va être une histoire de terreur. Ça va être une histoire policière, un récit de série noire et d'effroi. Mais ça n'en aura pas l'air. Ça n'en aura pas l'air parce que c'est moi qui raconterai."

On oublie pourtant vite le contexte historique. Oh, bien sûr, on y revient sans cesse, tout comme Auxilio, d'un jour et d'une nuit à l'autre, revient des digressions sur sa vie à son état d'occupante des toilettes du quatrième étage de l'université ; au rythme des rayons de la lune qui se reflètent sur les carreaux de faïence de la pièce. Pourtant, ce n'est pas l'histoire de cette révolte estudiantine qui est contée, ce n'est pas l'histoire de terreur à laquelle on s'attend.

Auxilio, mère de la poésie Mexicaine, comme elle aime à parler d'elle-même, emporte le lecteur dans les méandres de son passé d'abord vécu, puis fantasmé ou rêvé, et enfin déliré. D'un chapitre à l'autre, d'un jour à l'autre, son corps se délite en même temps que son histoire s'étiole du rapport circonstancié des débuts au mythe et aux rencontres avec les morts de la fin.

C'est d'abord les souvenirs, les rencontres avec les poètes, avec ceux qu'elle a aimé, comme une mère. La vie nocturne de Mexico, l'amitié et la poésie. Un monde heureux en quelque sorte, que découvre cette immigrée illégale, venue de Montevideo, autre terre de poètes (Supervielle, Lautréamont, Laforgue). Puis, à mesure que la faim et la fatigue s'emparent d'Auxilio, ce monde part en lambeaux.

C'est d'ailleurs tout l'art de Bolaño que de faire de cette transformation du souvenir une chose si progressive et si imperceptible. Comme s'il avait fait sienne les descriptions proustienne de l'endormissement et s'en était affranchi tout en en gardant les qualités pour mêler rêve et réalité.

A mi parcourt, la rencontre d'Auxilio avec le poète Arturo Belano, (double bolañesque évidemment) et la façon dont, au milieu de la nuit il va aider son ami Ernesto San Epifanio à racheter sa liberté de corps au Roi des prostitués de Mexico fait d'elle une héroine. Elle porte un couteau qui suffira à Belano pour faire taire le Roi. Au chapitre précédent, une date attire l'oeil : 2666, année lointaine, combinaison de l'an 2000 à venir au lendemain de 1999, année de rédaction de l'ouvrage, mêlé au 666 apocalyptique bien connu.

"... à cette heure-là, la Guerrero ayant avant tout l'allure d'un cimetière, mais pas un cimetière de 1974, ni un cimetière de 1968, ni même un cimetière de 1975, mais un cimetière de l'année 2666, un cimetière oublié sous une paupière morte ou inexistante, les aquosités indifférentes d'un oeil qui en voulant oublier quelque chose a fini par tout oublier."

Ainsi, le quartier où se trouvent les personnages ressemble-t-il à un cimetière de 2666, un futur lointain et apocalyptique. Alors qu'au même moment, enfermée dans les toilettes de la faculté, c'est Auxilio qui parle depuis un monde en proie à la violence, un monde où elle doit se cacher pour survivre.

La dernière partie du livre s'ouvre encore beaucoup plus explicitement au fantasme, au sens de fantôme. Auxilio se rend chez les gens qu'elle n'a jamais connu que de nom, de réputation, et leur invente une histoire dont elle fait partie. Qu'aurait-elle dit à la peintre Remedios Varo ? Elle ne l'a jamais rencontrée, de son propre aveu, mais lui rend visite au creu de son rêve éveillé.

Varo n'est d'ailleurs pas la seule à recevoir sa visite, et à chaque page, les rencontres se font plus intenses jusqu'à celle qui mène à se voir conter le mythe d'Erigone, fille d'Eghiste et de Clytemnestre. Histoire où finalement la femme aimée doit mourir car elle porte un enfant qui perpétuera la malédiction. Auxilio, quant à elle, mère de la poésie Mexicaine ne porte pas d'enfant autre que cette poésie qu'elle vénère. Tout le contraire donc d'une malédiction.

Les dernières pages, celles qui précèdent la délivrance, laisse libre cour au délire de la narratrice qui prédit, à la manière d'un oracle, la destinée des poètes, leur réincarnation, et la mort de leur dernier lecteur. "Octavio Paz aura son monument à Mexico en 2020." lit-on. Là encore c'est une histoire d'année, même si 2666 n'est pas cité à cet endroit.

Alors, de cette histoire de terreur qui n'en est pas une, qui est un prétexte annoncé dès le départ, une terreur qui ne fait pas peur, qui n'en aura pas l'air, naît finalement un mythe. Un mythe à taille humaine vers lequel tendait tout le livre, à petite touche. Celui d'Auxilio, déformé par tout un chacun en une légende urbaine, une histoire populaire qu'on se raconte dans les cafés, y ajoutant un détail, l'enjolivant de ci de là. Les mythes rêvés rencontrent leur lointain cousin, le mythe local, à peine séparé du réel, celui qui se chuchotte entre deux verres.

***

Amuleto par Roberto Bolaño, traduit du Chilien par Emile et Nicole Martel, éditions Motifs, 186 pages, 6€50.

Souviens-toi l'hiver dernier...

2008-12-07T15:43:00.007+01:00

Quand des islandais décident de faire de la musique avec des anglais, c'est tout aussi bon que lorsque des anglais décident de faire de la musique avec des islandais.

En l'occurrence, ça peut donner ça : Fields. Dix chansons rock et folk enlevées, divinement composées, et arrangées au petits oignons. Si vous aviez aimé les deux premiers albums de Midlake, il y a de grandes chances pour que vous adoriez ceci.

Car ici il y a tout. De l'énergie, de la douceur, de la grâce. La pochette, un livret qui se la joue vieux bouquin relié, comprend des "gravures" où l'on découvre chaque fois un nouveau détail ou de nouvelles formes humanoïdes cachées dans le paysage.

Les compositions sont à l'avenant. Chaque écoute apporte son lot de surprise, et son nouveau titre préféré. Renouvellement perpétuel à la manière du riff final de School Books.

A la fois mélodieusement entêtant (School Books, Skulls and Flesh and More) et rock urgent (The Death, Song for the Fields), cet album est un bijou et il est encore temps de passer commande au Père Noël.

Regardez et écoutez Song for the Fields :

Regardez Charming the Flames :

Fields, Everything Last Winter, PIAS, 2007

Bolaño loves my blog!

2008-12-06T22:28:00.005+01:00

J'ai recommencé à fréquenter les poètes, je suis retourné à ma vie nocturne et j'ai oublié Elena.

Roberto Bolaño, Amuleto, Traduction Emile et Nicole Martel

Sérieusement, c'est pas la classe ça ? Preuve photographique à l'appui :

Roberto Bolaño en pleine lecture de Ma Vie Nocturne.

PS : Oui, je sais, Bolaño n'est plus de ce monde. Mais bon, on peut rêver hein ?

Book Stack...

2008-12-06T17:28:00.005+01:00

Juste pour vous donner une petite idée de ce qui m'attends dans les semaines à venir, lectures pour les cours comprises...

Amour

2008-12-06T11:21:00.003+01:00

L'amour n'apporte jamais rien de bon. L'amour apporte toujours quelque chose de meilleur.

Roberto Bolaño, Amuleto, Traduction Emile et Nicole Martel

Bibliothèque pynchonienne...

2008-12-03T20:17:00.000+01:00

Si [Cas classique] : Vous avez trop de livre et [Probabilité] : Vous avez un penchant affiché pour Thomas Pynchon, alors Platzhalter a la solution.

Cette bibliothèque modulable s'ouvre en forme de V. Quel bel écrin pour votre collection d'éditions originales du grand P. Certes, pas très pratique, mais tellement cool pour se la pêter.

Le plat pays...

2008-12-02T22:35:00.006+01:00

Pour en finir avec cette expression "flatland gear", j'ai demandé à Moppety, charmante linguiste Américaine de son état de me donner ces impressions. Je vous livre sa prose qui ne laisse pas de place à l'équivoque :

"She's dressed like someone with a job... male equivalent would be suit and tie maybe."

Par conséquent, je traduirais la fin du paragraphe ainsi :

A l’époque, c’était toujours sandales, bas d’un bikini à fleurs, t-shirt fané de Country Joe and the Fish. Ce soir elle était en habillée business, les cheveux bien plus courts qu’il ne s’en rappelait, ayant exactement l’air de ce à quoi elle avait juré ne jamais ressembler.

Et voilà ! Thanx Moppety! A la tienne !

Etirer

2008-12-02T21:04:00.005+01:00

Etirons le temps comme on étire la peau d'une femme inconsciente dans une salle d'opération de chirurgie esthétique.

Roberto Bolaño, Amuleto, Traduction Emile et Nicole Martel

Katherine Helmond et Jim Broadbent en plein séance
d'étirement dans Brazil de Terry Gilliam, 1985

Bummer! Beamer et la Parabole du Bon Samaritain...

2008-11-30T00:10:00.004+01:00

Bummer! excl. [1960+] (orig. US) an excl of annoyance, disgust, disappointment, commiseration.

Bummer [1960+] (also el bummero) any unpleasant experience, depressing circumstances.

Cassel's Dictionary of Slang de Jonathon Green, Editions W&N. (Thanx Moppety, for such a nice gift)

Bummer Too bad, a total drag.

Source : Cougartown

G@rp traduit Bummer. par La corvée. qui correspond bien à l'idée de a total drag. Cependant, une corvée, en français, est une chose déplaisante que l'on a à accomplir. Dans le contexte, Doc Sportello n'a rien de déplaisant à accomplir, ce qui lui déplait c'est justement que rien de "romantique" ne se produira ce soir-là entre lui et Shasta.

En l'occurence, cette exclamation (qui peut-être suivie ou non du point du même nom ; ici, elle ne l'est pas) reflète effectivement la déception. Si l'on se substituait à l'auteur, on pourrait écrire Too Bad. Ou, dans un régistre moins soutenu, tout bonnement Shit! C'est pourquoi, ma traduction Mince. me semble plus correcte que La corvée. Dommage ou Pas de bol, Pas de pot, Pas de chance, pourraient aussi fonctionner.

Beamer n. 1 [late 19C+] a smile. 2 [1950s+] a blush [Standard English: beam, to smile broadly]

Cassel's Dictionary of Slang de Jonathon Green, Editions W&N.

On pourrait donc hasarder rougit-il (he blushed) pour traduire He beamed. Et je crois qu'il s'agit de la bonne traduction. En effet, nous savons que Doc et Shasta ont été amants (et probablement dans des conditions très sixties), il n'y a qu'a voir le look décontracté qu'elle arborait à peine plus d'un an plus tôt.

Pour moi, Doc, se remet de sa déconvenue "bummeresque", en se moquant un peu d'elle et en définissant le type comme un Monsieur qui t'a ramené dans le droit chemin.

[Edit] Certaines idées paraîssent intéressantes à une heure du matin lorsqu'on les écrit. Et puis, au réveil on se demande comment on en est arrivé à se fourvoyer à ce point. Heureusement, on a toujours une lectrice Américaine pour venir à la rescousse et confirmer l'intuition matinale. Merci à elle.

Il lui fait alors un bon grand sourire comme me le confirme Moppety dans un commentaire : Juste une rectification... He beamed veut dire He smiled à peu près... il s'agit d'un grand sourire qu'on fait quand quelqu'un reconnait ses accomplissements, ou quelque chose de ce genre. Rien à faire avec rougir, I'm afraid.

~~Dans les lignes suivantes, Doc, se change les idées -d'ordres sexuel- en griffonnant. Doc rougirait donc entre deux pensées à caractère érotique tout en se payant la tête de Shasta.~~

Mais revenons à ce Gentleman of the straight-world persuasion. Il pourrait peut-être être traduit tout simplement par Un bon Samaritain. Dans la Bible (Luc, Chap. 10, Verset 25-37), la parabole du bon Samaritain met en scène un voyageur de Samarie capable de compassion pour un inconnu gisant blessé au bord de la route suite à l'agression de brigands. De nos jours cette expression désigne un homme bon, prêt à aider une personne égarée (Back then it was always sandals, bottom half of a flower-print bikini, faded Country Joe and the Fish T-shirt. ) pour la remettre dans le droit chemin (Tonight she was all in flatland gear, hair a lot shorter than he remembered, looking just like she swore she’d never look.).

L'exclamation de Shasta coupe court à la blague, Ok, Doc, il est marrié. (il n'est donc pas un si bon Samaritain puisqu'il trompe sa femme).

Ma traduction dans son dernier état d'avancement (incluant l'aide de Moppety) ICI.

A toi, ami escargot.

Surfed in translation...

2008-11-29T09:09:00.002+01:00

Puisque G@rp s'amuse à bricoler ma traduction du seul extrait connu d'Inherent Vice de Thomas Pynchon, (et il marque quelques points de-ci de-là m'est avis), je me suis amusé à bricoler son propre bricolage. J'ai parfois rétabli ce qu'il avait modifié de ma traduction, mais souvent je l'ai gardé. De temps à autre, j'ai tout mis au shaker et servi un cocktail de surfeur très sixties.

Mon point de vue de base, lors de cette traduction est que si Pynchon utilise un mot neutre "money" je traduis par un mot neutre "argent" et que si Pynchon se permet de répéter un mot à trois lignes d'écart, cela ne me pose pas de problème existentiel de faire de même pour ma traduction du dit mot et des dites lignes.

Là où j'ai fait preuve de plus de parti pris, c'est dans le choix délibéré de ne pas faire une traduction des contractions propres à l'anglais parlé. J'ai peut-être tort, mais ça me met toujours mal à l'aise de lire "C'toi ?" pour "C'est toi ?". Il me semble toujours que lors de ma lecture, mes braves petits neurones sont capables de retranscrire un style manifestement parlé. Pour autant, je n'ai pas traduit : “So! You know I have an office now? Just like a day job and everything?” par "Par ailleurs, sais-tu que j'ai un bureau à présent ? Avec tous les attributs d'un travail classique." ce qui pourtant aurait eu un certain charme... très eighteen sixties !

Quoi qu'il en soit, voici où j'en suis suite aux indications g@rpiennes et à mes propres intérrogations.

Si vous voulez vous aussi participer, n'hésitez pas.

***

Texte original ICI.
Ma première traduction ICI.
Ma traduction g@rpisée ICI.

Et le bouquet final (?) ci dessous :

Elle emprunta l’allée et monta les marches de derrière comme à son habitude. Doc ne l’avait pas vue depuis plus d’un an. Comme tout le monde. A l’époque, c’était toujours sandales, bas d’un bikini à fleurs, t-shirt fané de Country Joe and the Fish. Ce soir elle était en mode passe-partout, les cheveux bien plus courts qu’il ne s’en rappelait, ayant exactement l’air de ce à quoi elle avait juré ne jamais ressembler.

«C’est toi Shasta ? l’emballage m’a bien eu pendant une minute.»

«J’ai besoin de ton aide, Doc.»

Ils se tinrent dans la lumière de la rue qui filtrait au travers de la fenêtre de la cuisine à laquelle il n’avait jamais été vraiment vital d’accrocher des rideaux et écoutèrent le roulement des déferlantes remonter la colline. Certaines nuits, quand le vent soufflait comme il faut, on pouvait entendre les déferlantes dans toute la ville.

Ils ne parlaient pas beaucoup. C’était quoi le truc ? «Bref ! Tu sais que j’ai un bureau maintenant ? Comme un vrai travail et tout.»

«J’ai regardé dans l’annuaire, j’ai failli y aller. Et puis j'ai pensé que ce serait mieux pour tout le monde que ça ait l’air d’un rendez-vous secret.»

OK, rien de romantique ce soir. Mince. Mais ça peut être un job qui paye. «Quelqu’un t’a à l’œil ?»

«Je viens de passer une heure sur les boulevards pour donner le change.»

«Qu’est-ce que tu dirais d’une bière ?» Il alla au frigo, tira deux cannettes d’une caisse qu’il gardait au frais, en tendit une à Shasta.

«Il y a ce type», elle avait dit.

Evidemment. Pas la peine de s’émouvoir. Et si on lui avait filé cinq cents à chaque fois qu’il avait entendu un client commencer comme ça, il serait à Hawaï à l’heure qu’il est, chargé jour et nuit, à creuser la vague à Waimea, ou mieux que ça, à embaucher quelqu’un pour le faire à sa place…

«Un bon Samaritain en somme», sourit-il d'aise.

«Ok, Doc. Il est marié.»

«Des… histoires d’argent.»

Elle balança en arrière une mèche qui n’était pas là et leva les sourcils genre et alors.

Groovy avec Doc. «Et sa femme – elle est au courant pour toi ?»

Shasta acquiesça. «Mais elle voit quelqu’un aussi. Seulement, c’est pas juste le truc habituel – ces deux là mijotent une affreuse petite combine.»

«Pour mettre les voiles avec l’argent du jules, ouais, il me semble avoir déjà entendu dire qu’un truc de ce genre s’était passé une fois ou deux du côté de L.A. Et… tu veux que je fasse quoi exactement ?» Il trouva le sac en papier dans lequel il avait ramené son dîner et s’attacha à faire semblant d’y griffonner des notes, parce que l’uniforme de la fille bien sous tout rapport, le maquillage censé ne pas faire maquillé ou Dieu sait quoi, faisait rappliquer cette fameuse vieille érection pour laquelle Shasta finissait toujours tôt ou tard par être partante. Est ce que ça finira jamais, se demanda-t-il. Bien sûr que oui. C’est même arrivé.

Un homme, un vrai, fête son centenaire...

2008-11-28T19:31:00.000+01:00

28 novembre 1908, 28 novembre 2008, Cent années d'humanité au service des hommes et de l'explication de leurs sociétés. Joyeux anniversaire Monsieur Lévi-Strauss.

Photo : Phillipe Caron/Corbis

Ressemblance

2008-11-28T18:43:00.000+01:00

La ressemblance n'existe pas en soi: elle n'est qu'un cas particulier de la différence, celui où différence tend vers zéro.

Claude Lévi-Strauss

Langue

2008-11-28T18:39:00.000+01:00

La langue est une raison humaine qui a ses raisons, et que l'homme ne connaît pas.

Claude Lévi-Strauss, La Pensée Sauvage

Repeat after me : "I am not a nerd..."

2008-11-27T19:48:00.000+01:00